Часть 1
22 марта 2017 г., 23:53
Однажды приходит время, время сушить полынь.
Тогда, когда деревья начинают одеваться в золото.
Когда август еще не ушел, но уже оставляет ей на прощание свой поцелуй.
Она знает, потому, что время всегда приходит.
Она выходит в открытое поле поздней лунной ночью.
Не берет с собой никого, ее спутниками станут луна и ночной ветер.
Она выходит в поле, и срезает толстые пушистые веники маленьким кривым ножом, острым, как сама смерть.
Россыпь ядовитых желтых цветов манит, ей хочется коснуться их языком так же сильно, как хочется коснуться твоих губ, ощутить на языке солоноватый вкус твоей кожи.
Ветер подхватывает аромат полыни, он гуляет в ее волосах, забирается в легкие, заставляет грудь вздыматься, а сердце биться быстрее.
А она все срезает сочные стебли серо-зеленого цвета, цвета морской волны, цвета твоих глаз.
Ветер дразнит ее, подхватывает, сливается с ее дыханием, кружит в бешеном ритме вальса… Она улыбается.
Ей кажется, что это не ветер, а ты сливаешься с ней в глубоком поцелуе.
Обратно она идет одна, опьяненная, опустошенная…
Скоро закончится лето. Но у нее на губах твой вкус, вкус пряных горьких трав.
И она знает, что время снова придет. Время сушить полынь…
