Дорога в бесконечность

Первый вздох. Грудная клетка поднимается, он делает первый вздох. Это больно. Боль. Вот первое, что он чувствует. Боль рвет его грудь, нежно перебирает когтистыми пальцами нервы, играя ими, словно ветер волосами. Боль просачивается по жилам, затапливает, словно река... Что такое река? Он не помнит, но он знает, что это... Нечто прекрасное. Боль воет ураганом, ревет, визжит, и когда он практически сходит с ума, она... Исчезает. Это прекрасно. Он не может подобрать другое слово. Прекрасно. Он делает вздох, без боли, без... Без ничего. Воздух сладок и свеж, он чувствует его на своем языке, пьет, как воду, впитывает всей поверхностью своего тела. Он чувствует себя живым. Ощущение, что что-то с ним не так, уходит. Растворяется. Он почти забывает об этом, погребенный новыми впечатлениями, но все равно чувствует, ощущает, помнит, знает, что что-то есть в этом... Не то. Странное. Неестественное. Чудовищное. Божественное... Почему он думает о богах? Он не знает. Память трескается, словно плод, обнажая семечко-вопрос. Кто я? Он открывает глаза, моргает, смотрит и видит. Небо. Солнце сжигает его своими лучами. Но он не горит, нет, ему просто слепит глаза, он моргает, шевелится... Вот оно. Паника затапливает его мгновенно, он бьется в путах, но все бесполезно. В уши врывается гул - это пение. Они стоят вокруг, поют, славя... Кого? Он не знает, не хочет знать, он хочет исчезнуть, уйти, убраться с этого камня, к которому привязан, он хочет... Все это становится бессмысленным, когда над ним нависает тень, и острый каменный нож входит прямо в его сердце. Тьма. Он открывает глаза и делает первый вздох. Паника наваливается, он кричит... Нож разрывает его сердце. Снова. И снова. И снова. Он не помнит, кто он. Он не знает, где он. Он не понимает, что происходит. Все, что он знает, это как сладостен первый вздох, и как отвратителен последний. Он бьется в путах, кричит... Паника накатывает волнами, пока не наступает момент, когда он просто открывает глаза и делает первый вздох. Тень нависает над ним, занося нож. Он видит это четко и ясно. Грубая, мозолистая рука. Сильная. Блики на гранях черного ножа. Страх в глазах. Нож идет вниз. Он делает усилие. Ровно настолько, насколько надо, веревка, рвущая его тело, давно ослабела - слишком сильно он боролся за свою свободу, она лопается, заскорузлая от его крови, перетертая об камень, и он хватает руку с ножом за запястье. Сжимает. Нож падает ему на грудь. Безвредный. Он хватает его свободной рукой и делает широкий взмах. Человек падает с рассеченным горлом, заливая его кровью. Ему все равно. Он холоден и точен. Нож рассекает путы, он встает. Он еще слаб, ноги плохо держат, руки дрожат. Но он не боится. В нем нет страха. Есть только... Что? Он не знает этого понятия, но он просто знает, что эта толпа... Они ему не соперники. Они слабы. Они боятся. Он - нет. Он сильнее всех их. Он делает первый вздох... и шагает вперед.