Утро добрым (не)бывает

Утро после попойки на банкете редко бывает добрым. Особенно если банкет накануне удался. Обычно Мила отлеживалась в номере до вечера, но в этот раз спокойно поболеть не удалось. Оказалось, что кому-то в это утро еще хуже, чем ей. Рано утром — часов в одиннадцать — за дверью раздался шорох и чьи-то страдальческие стоны. По голосу угадывался Виктор, по характеру шороха страдающий Виктор слабо скребся в дверь ее номера. «За рассолом, что ли, приполз?» — раздраженно подумала Мила, лениво выбираясь из кровати. Любого другого страдальца она бы послала куда-нибудь подальше искать лекарство самостоятельно, но так уж получилось, что Виктор не единожды выручал ее при схожей проблеме, и оставить его мучиться было бы просто свинством. За дверью, и правда, оказался Виктор. Почему-то валяющийся на полу словно покойник. — Витя, ты чего?! Водкой с пивом в номере догонялся?! Чего лежишь? Тошнит? — Нет, — Виктор отрицательно качнул головой, слабо хихикнул. — Ноги не держат. — Совсем пить разучился. Рассола мне самой мало, учти. Виктор оказался тяжелым, с птичьим весом Юрки не сравнить. Мила кое-как втащила его в номер и уронила в ближайшее кресло. Послышался полный боли стон. — Ты чего? — Осторожнее, пожалуйста. У меня не похмелье. У меня... была бурная ночь. — Та-ак. — Мила смерила страдальца внимательным взглядом и ляпнула первое, что пришло в голову: — Ты что вчера с хоккейной командой переспал? — Нет. Хотя, знаешь, по ощущениям похоже. Мила плюхнулась в соседнее кресло и с легким интересом — проявить больший интерес мешала ноющая головная боль — уставилась на помятого, охающего, но весьма довольного Виктора. И он действительно выглядел... затраханным. Во всяком случае количество засосов на коже, не скрытой коротким гостиничным халатом, счету не поддавалось. — Ты точно нигде с хоккейной командой вчера не пересекся? Или у вас с Крисом и его тренером был особо приятный вечер для любителей БДСМа? Сколько мужиков вчера было в твоей кровати, секс-маньяк? — Один, — гордо выдал Виктор. Мила подавилась рассолом. — Скажи мне, кто этот монстр, и я буду обходить его по широкой дуге. — Обходи, — милостиво разрешил Виктор. — И, если не сложно, дай мне чего-нибудь обезболивающего. Мне надо в свой номер за сотовым… дойти. Хочу его номер записать, почту там. Фото на память сделать. Пока он не проснулся. Знаешь, он такой милый, когда спит. — Кстати. Твое состояние... Разве ты не сверху был? — Ну-у... В первые три раза — да. Мила отставила стакан с рассолом, во избежание. — А потом... сколько? — Не знаю, я сбился со счета, раза так после седьмого… — Плюсом к первым трем? — уточнила Мила, разглядывая мечтательно улыбающегося героя-любовника-мазохиста, нужное подчеркнуть. А лучше все сразу. — Упоротый маньяк-мазохист. Ты до своего номера сейчас вообще дойдешь? — Мне до своего номера еще... — Виктор поморщился. — Три номера по коридору… — А до номера твоего маньяка? — Он соседний с твоим. — Постой, так это тот японец-стриптизер?! — Он — фигурист. — Не знаю, какой он фигурист, но секс-маньяк из него получился что надо. — Да-а... — Еще один мечтательный вздох. — Нет, до своего номера ты точно не дойдешь. Если хочешь, могу мобильник одолжить. — Давай! Я его сейчас сфоткаю и тебе покажу. Увидишь, какой он милый. — Конечно. Если доползешь. Даже не знаю, кто из вас больший маньяк… Мила усмехнулась и ушла за телефоном. Но когда она вернулась, Виктор уже крепко спал. Будить его Мила не стала, а идти одной в номер маньяка-японца даже ради эксклюзивной фотки побоялась. Мало ли… Все-таки не тому человеку в их команде Яков выговаривает про поиск приключений на задницу. Ой, не тому!