Сладкий Бэтс

Бэтмен морщится от отвращения и дергается в толстых стальных оковах, когда язык Джокера влажно широко проходится по его левой щеке. Брюс Уэйн, лишенный зрения плотной темной повязкой, с ужасом осознает, что полностью обнажен и надежно обездвижен, прикован по рукам и ногам к столу, ощущает, как приятно-прохладный воздух помещения касается его оголенной кожи. Лето никогда не пользовалось большой любовью Темного Рыцаря. Сколько охлаждающих гаджетов ни навешай, а в закрытом костюме при тридцати градусах тепла все равно адски-жарко. Но если Бэтмен и мечтал раздеться, то, черт возьми, не так! - Очнулся! - виртуозно возвещает первый псих Готэма над его обездвиженным телом. - Бэтс, кулинарный ты шедеврик! А я повар! Сейчас я тебя готовить буду! Хахахахахахаха! Слава Космосу, никто не может мыслить подобно Джокеру, Бэтмен старается даже и не думать, что серийный маньяк имеет ввиду под "готовить", от самого частого гостя Аркхэма ждать можно в принципе чего угодно и тот факт, что ранее Джокер никогда его не калечил, вовсе не означает, что этого не может случиться прямо сейчас. Брюс Уэйн дергается, извивается всем телом и возмущенно шипит, когда что-то холодное и тягучее начинает тонкой струйкой ложиться ему на колено, рисует объемный узор на его теле от колена вверх к левому бедру. В чувствительный нос великого детектива ударяет слишком приторный запах клубники. Топпинг. Клубничный топпинг. - Гребанный ты псих. - ругается Бэтмен, ощущая, как изрисовывают противной сладкой мерзостью кубики его пресса. - Блять неадекватная! Вместо того, чтобы ловить серьезную преступность ночной страж Готэма лежит тут под одним из ее представителей, растрачивая драгоценное время на участие в детских игрушках в повара. Тьху. - Освободи меня сейчас, Джокер, и я постараюсь ничего тебе не сломать. - вкрадчиво предлагает ночной охотник. Принц-Клоун его будто и не слышит, весело напевая под нос какую-то чепуху. Сквозь неразборчивый мотив Уэйн с новым ужасом узнает и другой звук, - звук встряхиваемого сифона. - С-сука! - не хуже летучей мыши шипит Бэтмен. - Нет! Не смей! - Да! - маньячно выдыхает Джокер, приближая сифон к вкусной испуганной летучей мышке. - Бэтси летел-летел и в панна-котту залетел! Хахахахахахаха! Самый разыскиваемый маньяк Готэма нажимает на кнопку, наслаждаясь, будто изысканной музыкой, рычанием Темного Рыцаря, завороженно любуясь, как белоснежные взбитые сливки красиво ложатся на безупречное тренированное тело. Едва сифон пустеет, Джей резко откидывает его в сторону, медленно обходит стол по кругу, любуясь величайшим произведением кулинарного искусства - панна-коттой из Бэтмена собственного приготовления. Маньяк быстро пробегает языком по пересохшим от возбуждения губам, размазывая красную помаду, достает из кармана брюк айфон последней модели и делает несколько снимков на память. - Чем бы тебя еще украсить? - вслух размышляет Джокер. - Может, сиропом? Джемом с клубничками? Свежими клубничками или ммд-мсом? - Хватит меня пачкать! - в бешенстве рычит Темный Рыцарь, ощущая, как на его теплом теле начинают таять взбитые сливки, стекают с низа живота к гладко выбритому члену. - Я итак грязный! - Ох, Бэтс! - совершенно маниакально улыбается величайший террорист, приближается, склоняясь над распростертым открытым телом жертвы, коротко проводит языком по твердому левому соску, слизывая сливки с клубничным топпингом . - Верно! Чего тянуть! Приступим к еде! Приятного мне аппетита! Бэтмен кричит и отчаянно рвется в оковах, пока прохладные губы старательно вылизывают его торс, медленно приближаясь к самому дорогому, которое почему-то среагировало возбуждением на извращенные ласки маньячного психопата. - Прекрати... стой... остановись... не надо... нет... - снисходит до позорный мольбы Брюс Уэйн, ощущая как лакомые губы медленно скользят вниз по его паху. - Нет... нет... ахх! - Сладкий Бэтс! - довольно комментирует Джокер, жадно обхватывая губами головку солидного возбужденного члена.