И я снова пишу...

      И я снова пишу о тебе. Мне не хочется вслух говорить, говорить о любви, о судьбе, о горящем вулкане внутри, о прошедших делах просто так.       Поднимаюсь в свой маленький мир, не подвластный дурацким годам, больше ваших элитных квартир, больше самых роскошных домов.       Захожу, опускаюсь на стул и пишу, как всегда, про любовь. А ты чувствовал ту высоту, когда стоя у края моста, ты смотрел на огни вдалеке и считал, не сбиваясь, до ста с сигаретой потухшей в руке?        А вокруг тишина в сотню зим, не рушимая гулом ветров, не рушимая шумом машин…       И я снова пишу про любовь.       Подбираю просящийся звук, нахожу потерявшийся цвет, замыкаю незамкнутый круг.        Все дороги приводят к тебе, строки просят вписать их в блокнот, в незапятнанный опытом лист (если вздумал писать про любовь — безупречно ты должен быть чист).       Я вожу, не жалея чернил, как художники лет сорока не жалеют ни кисть, ни акрил, у которых набита рука, по страницам в пустую тетрадь.       Вспоминаю твой голос и дрожь, когда ты поправляешь мне прядь непослушных кудрявых волос и внимательно смотришь в глаза.       Я стою неподвижным столбом, не ступая ни шагу назад, и пылаю рассветным огнем.       Новый день утопает в стихах.       И вокруг тишина в сотни дней, не рушимая гласом людей и звенящая в наших сердцах.