my little illness

      Ночь. За окном темнее, чем в очках моей учительницы истории. Никто не знает, почему она ходит именно в тёмных очках. Может, у неё жуткие синяки под глазами (хех, как у меня), которые она старательно пытается скрыть, хотя скорее всего это часть её эгоцентрического образа, соответствующего характеру.       Сижу за ноутбуком, выкрутив яркость экрана на максимум, отчего в глазах плавают разноцветные круги. Включаю SAD Radio, играет Twenty One Pilots - Goner. Люблю эту песню. Тут же нахлынывают воспоминания, которые я люблю ещё больше, чем Twenty One Pilots. *****       Уже год. Год.       Год я сохну по нему. Иногда мне кажется, что в нём нет ничего особенного, и что таких парней на планете, являющейся домом для семи миллиардов человек, великое множество. Но именно он заставил меня влюбиться за считанные секунды.       удар. Я стою на вокзале, он в компании своих друзей. Искоса смотрит на меня. Воспринимаю его взгляд, как и тысячи других, за тихую насмешку надо мной. удар. Мы заселяемся в отель. Мои друзья играют в покер, я наблюдаю, а он стоит прямо за моей спиной. Оборачиваюсь ловлю его убивающий наповал взгляд, но тут же отводит глаза. "Чёрт, он так смешно стоит, будто манекен", - думаю я.       удар. Экскурсия к очередному памятнику - огромная тихая площадь с зловещими надгробиями и звенящими каждую минуту колоколами. Жутко, но мне нравится. Всё это время он находится рядом со мной. Ходит от памятника к памятнику, слушает экскурсовода, но всегда рядом со мной. удар Отъезд. Садимся в поезд, он в соседнем купе. Я выхожу из своего и сажусь на выдвижной стул в коридоре, смотрю в окно, слушаю музыку, скучаю по местам, которые мы посетили и тихо плачу, пытаясь не издавать никаких звуков. Он выходит из своего купе, встаёт в дверях и смотрит на меня секунд 10, а потом уходит обратно.        удар.удар.удар.удар. Начались школьные дни. Он не обращает на меня внимания. Ни малейшего. Я хочу подойти к нему, но боюсь. Боюсь быть отвергнутым. Хоть я уже отвергнут. *****       Закрываю глаза. "МЕН АЛТЫН МАТУР ШАШЕК", - говорит воображаемая татарка, всегда поднимающая мне настроение. "Да да, ты золото. Ты красивый цветок", - вполголоса отвечаю ей я и засыпаю.