С любовью не играют

Хочешь расскажу историю? Историю о девочке. Как в 22:15 она берёт карандаш и рисует. Рисовать она умеет, я знаю я видел её работы. Прекрасные цветы, принцессы, города или тихие улочки, всё это словно по волшебству появлялось на страницах её альбома. Только сейчас там набросок и капли от слёз. Её клонит в сон, но она упорно игнорирует это. Она тихо всхлипывает и покусывает нижнюю губу. Нет, не с ней это должно было произойти. Она слишком светлая и милая. Но разве Бог хоть кого то щадит? ****** Как проходит день у обычного подростка? Школа, дом, друзья, гулянки, интернет. А у нашей девочки это было рисование. Краски, карандаши и огромные альбомные листы, лежали там, где ты точно не ожидал их увидеть. Заходя в её комнату ты сразу же понимаешь -" здесь живёт тот, кто любит рисовать". Рисование было всем для неё. Всем до того дня. Тогда она и не сразу поняла что влюблена, просто сердце начинало быстрее биться, а дышать становилось тяжелее. Будто огромный, железный замок, сковывал сердце и лёгкие. Он был всем для неё, когда она была ни кем для него. Он даже не знал о её чувствах. Узнал случайно, от друга. Решил не упускать случая повеселиться. Поиграться и выбросить, словно старую, потрёпанную игрушку. Позвонил, пригласил погулять, а она так радовалась. Она вообще всегда радовалась. Всегда искренне улыбалась любому прохожему. Наивная девочка. Наверное именно это сыграло с ней злую шутку. Для неё его звонки и сообщения были подобны разряду, который приятно бодрил. Она звонила, писала сообщения, но он молчал. "Наверное занят. Конечно занят. Он меня любит"-тихо шептала она, после очередного отклонённого вызова. Похоже ему самому надоела эта игра. Проходили дни, недели, а она всё так же упорно твердила. Любит. Конечно любит... -Я не люблю тебя. Некогда не любил-словно выплёвая он проговаривал эти слова.-это просто игра. Ну..спор. Понимаешь, да? Нет, она нечего не понимает. Она вообще не понимает как такое могло произойти. Как люди могут быть такими? Её голубые, яркие глаза с каждой секундой тускнели. Уже давно из них лились слёзы. -Пока. И..Прости наверное. В его словах не было не капли жалости. Будто не он сейчас сломал огромный мир внутри неё. Будто не он звонил и говорил что любит. А она верила, глупая. Как после этого она вообще сможет чему то верить? Она навсегда сломана. Она была словно кукла с моторчиком внутри, у которой этот самый моторчик забрали. Разорванный альбомный лист с начатым рисунком, грязные краски и предательство-её страшный кошмар наяву. Хочешь расскажу историю? Историю о девочке. О любви, о предательстве, о том что сказки лгут.