О войне

… Ближе к вечеру на Рэя находит то самое настроение. - Раньше войны были масштабнее, - рассуждает он, постукивая пальцами по рулю. – Вот, скажем, возьмем вторую мировую. Замки Луары, легкие вина Франции, девки канкан танцуют… - А ты в это время на острове Гвадалканал по уши в грязи гоняешься за косоглазыми. – невозмутимо парирует Брэд. - Ну раз уж ты заговорил про косоглазых. Во Вьетнаме упадешь в траву, посмотришь вверх, а там небо наверху голубое, аж глаза режет, и облака по нему кипельно белые… - Лежишь ты и думаешь, сколько у тебя ног: две, одна или ни одной, потому что прилетело тебе из травы по самые яйца. - Да и трава раньше была… - задумчиво произносит Рэй. Какая-то мысль не дает ему покоя. - А здесь что? Песок и песок, скорпионы, змеи там, эти… прости господи, ящерицы. Верблюда два было… одного Тромбли снял. - Нам еще повезло. Следующему поколению американцев придется воевать на Южном полюсе с кровавым режимом пингвинов. - Никогда не доверял этим сволочам. – с чувством кивает Рэй. – А что… все люди как люди, а эти все время в смокингах. А я после фильмов о Джеймсе Бонде смокинги… не того.