Stay Alone

Он отлично знает, что почти год отсутствия не сулить ничего хорошего. А то, что он уехал без объяснения причины-двойное преступление. Но девушка должна понять-ему было страшно. То, что он чувствовал(и чувствует до сих пор!) было ему в новинку. Ведь Кристофер Шистад никогда не влюблялся, до сумасшествия, до ломки от встречи до встречи, до безумия, до странного жжения на кончиках пальцев, до гребаных бабочек в животе, до отключения мозга при разговоре, до чертова умопомрачения. И да, ему было страшно. Страшно от таких безумных чувств, от зависимости от нее, от того, что это может закончиться. Поэтому уехал, сбежал, он думал, что все пройдет, что это просто временное помутнение, но , черт возьми, нет. Даже вдали от нее следил за каждым шагом в социальных сетях, как сумасшедший пересматривал ее старые фотографии, глотая алкоголь тоннами и выкуривая миллионы сигарет. Он целовал других в надежде, что сможет забыться, но волосы тех девушек оказывались недостаточно рыжими и мягкими, глаза не такими зелеными, кожа не такой приятной, боже, от них не пахло сладкими персиками(!), поцелуи их не были с привкусом карамели, а касания рук не такими распаляющими. Он чувствовал себя последним психом, когда не спал ночами, тупо пялившись в потолок, проверяя телефон каждую секунду-может написала? А когда разочарование и боль съедали его изнутри, сам набирал короткое "привет. ты как? кстати, я люблю тебя", но так и не отправлял, чувствуя себя последним придурком. Целый год, целый год метаний и мучений. И вот он здесь, в Осло, стоит перед дверью ее дома с чертовым букетов красных роз, которые она так любит. Стоит и жмется, как мальчишка перед первым свиданием. "Постучи же, идиот!"-приказывает сам себе, но продолжает стоять. Проводит рукой по волосам, тяжело вздыхая, и опускается на ступени, положив цветы рядом с собой. Достает пачку Marlboro, закуривая. -Боже, соберись,-шепчет сам себе, делая долгую затяжку. Докурив сигарету, бросает ее на траву, затушив ногой, но продолжает сидеть. Поднимает голову, когда слышит голоса, и хмурится, разглядывая две приближающиеся фигуры. Она. Все такая же потрясающая с рыжими волосами и стройными ногами. И какой-то урод рядом. Целует его. Долго и крепко. В руках цветы. Розы. Белые. -Крис?-удивление в ее голосе.-Что ты тут делаешь? -Приехал навестить тебя,-отвечает он, поднимаясь со ступеней, берет цветы в охапку.-Но тебя уже навестил другой. -Только не устраивай сцен. Тебя не было год!-обида и злость в ее тоне заставляет его вздрогнуть. -Кто это?-спрашивает парень, нахмурившись. -Никто, Адам,-отвечает Мун, закусив нижнюю губу. -Да-да, Адам, теперь я никто,-кивает Шистад, сцепив зубы. Его тяжелые и быстрые шаги стучат по направлению к ним. Резко задевает плечом парня, пихнув цветы ей в руки, и произносит на выдохе: -И розы она любит красные.