Танцуй

Танцуй, Кейт Марш. Хотя именно это ты сейчас и делаешь — идёшь впереди меня по берегу, расслаблено покачивая бёдрами, и, подняв руки к звёздам, напеваешь какой-то мотив. Если быть честным (хотя бы с самим собой), то я всегда считал, что там — среди звёзд и облаков — и было твоё место. Там, с ангелами. Я лишь краем памяти припоминаю, как мы оказались здесь, на берегу, откуда в моей руке эта бутылка виски и почему именно ты сейчас рядом, но, кажется, меня всё устраивает. А тебя — особенно. Не знаю, кто тебе посоветовал в качестве собутыльника меня, но он не ошибся. От вечернего твоего состояния «хочу в асфальт с крыши» не осталось и следа. Твоя причёска уже давно распалась, поэтому бриз свободно развевает твои мягкие (я уверен) волосы и слегка отрезвляет своей прохладой. Кажется, вместе со спиртными парами улетучиваются и все мои грехи. Но это только кажется. Резко остановившись, ты оборачиваешься ко мне. Пьяно, но так по-кейтмаршевски улыбаясь, ты берёшь бутылку и делаешь пару глотков. Будто получив прилив лёгкости, ты вновь кружишься в каком-то своём, я бы даже сказал — ангельском, танце. Знаешь, кажется, я тебя испортил. Испортил единственного ангела Аркадии Бей. Хотя, если углубляться-таки в воспоминания, это ты пришла ко мне сегодня вечером с предложением прогуляться и весомым аргументом в виде пары бутылок. Ну что ж, я не осуждаю. Каждый отдыхает по-своему. И даже ангелам не обязательно постоянно нести свой крест невинности и добродетели. Поэтому — танцуй, Кейт Марш. Танцуй, танцуй, танцуй, танцуй, танцуй…