Гостья

Свою первую сову Дэрил убил, когда ему только-только стукнуло одиннадцать. Тварь прилетала под окна пять ночей кряду и ухала так, что даже отец просыпался, а просыпался он обычно в крайне дурном настроении. Единственным выходом было прикончить птицу — просто потому, что улетать она отказывалась категорически, сколько бы Дэрил не хлопал створками и не поливал её отборным матом. В одиннадцать у него ещё не было арбалета, но на десятилетие Мерл смастерил брату отличную рогатку. — Прости, приятель, — грустно сказал Дэрил, прижав к резинке заранее припасённый увесистый булыжник, — но если ты ещё раз разбудишь батю после двух литров самогонки, мне не жить. Сначала хотелось сказать: «Мне пиздец», но птица смотрела сурово, и он как-то постеснялся. Резинка щёлкнула, и камень ударил сову точно в лоб — уж на что, а на меткость Дэрил Диксон не жаловался даже в одиннадцать лет. Он спустился во двор и, пнув по дороге валявшуюся на земле бумажку, поднял обмякшую птичью тушку и пошёл в гостиную, туда, где Мерл задумчиво опохмелялся после вчерашнего. — Смотри, я убил сову. — Ну молодец, чо, — Мерл страдальчески приложил холодную бутылку ко лбу. — Только мяса в ней с гулькин нос. Даже на суп не хватит. Дэрил пожал плечами и понёс добычу к себе— ощипывать. Он всегда был упорным мальчиком. * * * Вторая сова постучала клювом в окно, когда ему было двенадцать. Мерл в это время уже полгода сидел в тюрьме, отца не было дома неделю, а ещё Дэрилу очень хотелось жрать, так что верная рогатка сама легла в руку. На суп хватило. * * * В шестнадцать у Дэрила уже был арбалет — накануне его дня рождения Мерл с дружками грабанул магазин спортинвентаря. За это брат сел снова, но жить в одиночестве Дэрил привык, а стрелять в белок и прочую живность из арбалета выходило даже сподручнее. Привычной августовской сове (они всегда, словно по волшебству, прилетали в августе, глядя на него хмурыми жёлтыми глазами) он обрадовался, как родной. Конверт, выпавший из мёртвых лапок, вновь остался лежать в придорожной пыли. * * * — У тебя отличная реакция, — произнёс Рик, глядя на труп совы. — Ты как будто знал, что она там сидит. — Тупые совы, — неохотно выдавил Дэрил. Ему нравилось говорить с Риком, но он до сих пор иногда робел. — Каждое лето хоть одна, да прилетает. С детства их не люблю. Могли бы свалить к хренам, но вечно ждут чего-то. — Может, они к тебе неравнодушны? И жертвуют жизнью, чтобы мы не остались голодными? Дэрил покраснел и хмыкнул, стараясь скрыть смущение. — Ага, блин, мать их. Волшебство какое-то. * * * — Ещё одна сова. Двадцать шестая, если не ошибаюсь, — профессор Дамблдор печально вздохнул. — Пора бы смириться и начать тратить жалованье на что-то более достойное, чем компенсация за потерю курьеров, как вы думаете? Зачем вам вообще сдался этот… уже не мальчик? На что вы надеетесь? Профессор Снейп молча отвёл глаза и мечтательно улыбнулся.