Здесь

Здесь чертовски шумно и душно. Горяче-тягучий воздух давит на виски, и дикое желание уйти прочь не покидает меня. Что же я тут забыл? Открываю дверь в туалет. Какой-то парень на полу у кабинок недовольно поднимает на меня красные, затуманенные алкоголем (или ещё чем) глаза, а вскоре и сам пытается подняться, но, видимо, слишком пьян, так что попытки оказываются тщетны. Отчаявшись, он достаёт сигарету из кармана коричневой куртки, бывшей для меня тода лишь раплывчатым пятном, и начинает чиркать зажигалкой. Впрочем, все так же тщетно. Включаю кран. Холодная вода тонкой струей разбивается о белый мрамор раковины. От нее несет бензином и канализацией. Я набираю сомнительную жидкость в ладони и выплескиваю себе на лицо. Брызги разлетаются, попадая на зеркало и недовольно шипящего парня. Несмотря на охлаждение, жар не проходит. Басы от музыки, играющей за пределами уборной, отдаются в голове волнами мигрени. Стоя над раковиной и утирая потеки с лица, я краем уха слышу почти счастливый смешок. Зажег-таки своего медленного убийцу, умничка, могу похлопать. Пялюсь на крохотную точку на стене, но она медленно сползает влево. До меня наконец доходит, что это не глюк а всего-лишь таракан, или какая там еще дрянь здесь обитает. Из угла кабинки густыми рваными клубами валит сигаретный дым. Я автоматически задерживаю дыхание - настолько он терпкий. Что за дрянь курит этот чувак! Закрывая дверь, я краем глаза замечаю, как курящий схватился за голову, сильно зажмурив глаза. Захлопываю дверь, падаю на липкий от пота и чей-то слюны пол, все как в тумане. Никто в этом клубе даже не взглянет на меня. Лежа, я лениво всматриваюсь на лица проходящих мимо особ и медленно погружаюсь в сон... Я около минуты пялюсь в по-больничному белый потолок, пытаясь отойти от того, что произошло. Я в своей комнате. Вот уже чертову неделю мне снятся до жути реалистичные сны с участием толпы людей, среди которых я должен отыскать одного. Я не запоминаю их лица и не могу узнать никого, я ведь во сне. Кого же из тысячи мелькающих лиц так же, как и меня, застают по ночам сновидения, главной целью которых является поиск меня?

***

— Чувак, это намного труднее, чем я думал. Их там слишком много. Даже не понимаю, что мне нужно искать кого-то. Когда я там, я забываю все, что связано с внешним миром. И про особенного человека тоже. Да и как я пойму, кто из них мой соулмейт? — спросил я у Никиты, помешивая горький эспрессо. — Нашёл у кого спрашивать! Я вообще об этом узнал лет в 15. Моя мать до последнего отказывалась посвящать меня. Считала, что должен сам все понять. — Друг оживился, видимо, что-то важное вспомнил, — я рэпера знаю, целый альбом посвятил своему соулмейту, и тому, как он его искал. Сейчас ник не вспомню, вспомню - в "ВКонтакте" отправлю тебе. Может это поможет? Я очень ценю его стремление помочь мне. Правда. Жаль, что Курскеев еще не встретил свою судьбу. Так хочется, чтобы друг был счастлив, а не слушал мое унылое нытье. Внезапно становится тяжело дышать... Снова... Я очнулся лежащим на полу. Боль в голове прошла, и я поднимаюсь на ноги, вглядываясь в лица идущих рядом со мной людей. Не знаю зачем я тут. Есть ли в этом хоть какой-нибудь смысл? Наверное да. Голова вновь жутко кружится, и я в последний момент хватаюсь за облезлый стул рядом с барной стойкой. Кажется, я вляпался в жевательную резину. Бармен ничего не замечает, лишь протирает и без того чистые стаканы. Прямо как в сопливых американских фильмах про недоприведений, когда тебя видит лишь один. На соседний стул устало шмякается еле двигающийся парень, манерами смахивающий на паука-долгоножку. Такой... по-странному обычный? Он похож на всех, кого я знаю, но в то же время, встреть я его в другое время в толпе - непременно бы узнал. Даже без этой коричневой куртки, которая ему, несомненно идет. Едва присев, он принимается буравить меня взглядом, и дается это ему, судя по всему, с трудом. Не знаю, что заставило меня обратить на него внимание, но лишь скользнув по нему взглядом я уже не мог переключиться. Я лихорадочно рассматривал его, как и он меня, мы оба не скрывали своего любопытства. И тут до меня доходит: этот парень — единственный, кто обратил на меня внимание. В голове проедает путь червячок сомнений. Я пытаюсь окликнуть бармена, обратить на себя хоть какое-нибудь внимание, но безрезультатно. Все так же громко играет непонятного рода музыка, все так же похабно визжат вокруг какого-то парня девицы, а бармен все так же меланхолично протирает стаканы. Эй, але, сука, ты в них сейчас ебаную дыру протрешь! Да что ж, вашу мать, происходит?! Заметив мое волнение, парень лишь ухмыляется. — Привет, — не отрывая от меня своих серо-голубых глаз, говорит он. Голова вновь заныла с невероятной силой, очень хочется опустить веки, но я не поддаюсь, ведь если я хотя бы прикрою их, я перестану видеть его. — Привет, — отвечаю я и, поддаваясь порыву, все же жмурюсь и корю себя. Распахнув глаза, я вижу обеспокоенное лицо Курскеева. Пытаюсь осознать, что произошло. Пазл начал складываться, и в голове пойманной птицей бьется лишь одна мысль. — Никит, кажется, я нашел своего соулмейта.