Часть 1
29 марта 2017 г. в 20:04
Скажи мне, куда уж проще? Скажи, как дожить до последнего дня? Мне в письмах твоих невидные строки меж строчками явными видятся снова — всегда. Я умираю сегодня и завтра. Я умираю уже года три.
Мне не поможет таблетка от скорби, мне не поможет панацелин. Раны на сердце заштопать — не ниткой, а заварить, как металл. Наверное, лучше б ты мне себя не отдавал.
Мой капитан, послушай.
Если ещё живой.
Прошу тебя, плотно кушай
И не обернись спиной
К сильным врагам и метким их ружьям.
Я набираю дрожащими пальцами снова посланье на поле войны. Ты его не получишь, я знаю. Получишь, коммандор, лишь чувство вины. Словно бы это ты меня бросил, а не судьба, что избирает нечестно, случайно.
Я представляю в волосах твоих проседь — хотя, в тот день ты был ещё «лысым». Мой капитан, посмейся. Я помню, как мы на «Кадьяке» жарко сливались в тело одно.
Я поднимаю в баре бокал, я прошепчу лишь себе:
«Лучше б тебя никогда я не знал; лучше б и дальше терялся во тьме».
Ты меня спас, зачем? Чтоб подразнить, поиграть и уйти?
Я злюсь. Я несправедлив.
Коммандор, дай мне координаты. Дай хоть возможность тебя найти.
Я б обнял тебя сильно, крепко прижал б к груди. Ты меня выше, конечно, но мне наплевать, прости.
Ты меня спас от горя.
От промозглой погоды.
От навязчивой мысли.
Ты и сам знаешь, какой.
Коммандор,
Я лишь об одном сожалею.
Нет, не о письме, что ты мне послал два года назад.
А я его еще не прочёл.
Не о пьяном признаньи, что ты мне прошептал.
Я сожалею, что в тот день
Я так тебя и не спас...