Изнанка

Я изнанка своих стихов, по ночам не дающих спать. Диким стадом тупых коров я топчусь о свою кровать, То копыто шагнет со скал, покрывает что простыня, То бессонный озноб, провал… Будто не было здесь меня. И навеянный тьмой экспромт, что прознает больную плоть, Плачет, тычется под ребро из желания распороть. Гулко падает изо рта, оставляя дорожку рифм… Только рифма не та, не та! И обронена ртом чужим! Извиваюсь в попытках сесть, легким дышится тяжело. Если слово во мне и есть, то свое оно отжило: Хочет, бедное, упорхнуть, вылезает из всех щелей, Разрывая живую суть во плоти головы моей. Расчленяет бумагу в кровь до трясучки в немых руках… Но коль слово моих сортов – от него пропадает страх И уходит подлобный жар, расслабляется сталь внутри… Я изнанка. Но мне не жаль выворачивать – и творить.