"Я купил духи как у тебя. Настолько сильно по тебе скучал. Как дурак пшикаю их на все вещи, когда где-нибудь иду по улице. Закрываю глаза, и представляю, что ты рядом..."
а. Полярный "Сказка о самоубийстве "
***
— Что чувствует человек, теряя близкого? Боль, смятение, опустошение? Скорее все сразу... Я — Банши. Я не знаю как это объяснить. Я просто смогу почувствовать, когда приблизится Ваша смерть. Когда приходит этот момент, во мне будто взрывается бомба. Взрываясь, её осколки пронзают меня изнутри. Нет, я кричу не от боли. Я кричу потому, что мы не смогли спасти этого человека. Мы никого не можем спасти. Мы всего лишь кучка подростков. Мы слабы. И это заставляет меня кричать. Я кричу так сильно, что подо мной дрожит земля. Я кричу, пока силы не покинут меня, и я не упаду на землю, содрогаясь в безмолвных рыдания. О чем я думаю, пока капли моих соленых слёз катятся по щекам, а потом, когда они все же достигнут земли, впитаюся, скрывая мою печаль и горе? Я думаю, что все мы уже давно на волоске от смерти. Скоро Вселенной надоест наша игра в бессмертие. Скоро всему придёт конец. Это предчувствие не покидает меня...***
— Так странно сейчас сидеть здесь. Знаешь, кто бы мог подумать, что все будет так. — Лидия улыбнулась и смахнула с глаз слезы. — Кто бы мог подумать, что Стайлз Стилински заставит меня чувствовать это. Чувствовать любовь. Любовь — одно маленькое слово из шести букв, которое может как разбить твоё сердце на осколки, которые воткнутся в твои лёгкие и не дадут дышать, так и дать почувствовать прекрасное чувство, заполняющее тебя счастьем, радостью и добротой. Да, у слова "любовь" много синонимов. Привязанностью, страсть, необходимость. У каждого своё понимание любви. Синонимоми нашей любви определено стали бы слова "нежность" и "необходимость". Когда все стало таким? Когда ты стал мне таким близким и родным? Когда ты стал мне другом? Когда ты стал для меня синонимом слова "любовь"? Прости, но я даже не помню нашего знакомства. Я помню лишь то, как часто я оборачивалась и видела твой пристальный и мечтательный взгляд остановившийся на моих рыжих локонах, струившихся по спине. Сколько же времени я упустила, не замечая тебя. В моей голове все ещё звучит твой голос — "Лидия, я думаю, что ты прекрасна, когда плачешь". Да, сейчас, когда я сижу у твоей могилы и смотрю на надгробие, смотрю на твою фотографию, где твои глаза светится жизнью, а улыбка сияет уверенностью в завтрашнем дне, мне не помешали бы твои слова. Я опустила свою руку на надгробие, легонько провела по нему рукой. Оно такое холодное, такое безжизненное. Касаюсь выгравированных слов Мечислав (Стайлз) Стилински, и меня будто бьёт током, а слезы катятся одна за одной. Это странное чувство. Будто внутри меня появилась большая дыра, поглощающая все изнутри. Я чувтвую опустошение. Я опустошена, Стайлз. Потихоньку спустилась к твоей фотографии. Дотрагиваюсь до неё и зажмуриваю глаза. По телу пробегают мурашки и чувствую, как ветер холодает. Я чувствую. Ты здесь. Ты со мной. Твой образ всплывает в моей сознании. Ты все тот же. Такой, каким я тебя запомнила. Такой, каким я видела тебя в последний раз.Твои глаза. Твои карии, почти медовые глаза, смотрящий на меня из под пушистых ресниц. Они всегда видели меня насквозь. Они прожигали и вызывали мурашки по всему телу. Я всегда боялась смотреть тебе прямо в глаза. Ведь ты всегда видел меня насквозь. Видел даже самые потаенные уголки моей души. Видел меня настоящую. Только твои глаза видели не стервозную, глупую, падкую на красивых парней Лидию, а милую, нежную, умную девушку с большим и добрым сердцем, прятавшуюся под маской безразличной стервы. Только твоим глазам удалось увидеть истинную меня. Твоя улыбка,которая вселяла надежду. Которая говорила — "Хей, все не так плохо" даже в самые дождливые и грустные дни. Твои родинки. Их было чертовски много для одного тебя. Они были похожи на шоколадные крошку, особенно на твоём бледном лице. Мне всегда хотелось их коснуться. Твои волосы. Они будто из шоколада. Непослушные вихры, торчавшие в разные стороны, делающие тебе ещё более милым. Мне нравилось зарываться в них руками, пропускать пряди сквозь пальцы и вдыхать их ароматом. Они пахли корицей. Я любила этот запах. Но ты так и не сказал, каким шампунем пользуешься. Или не успел сказать... Твой запах. Его я точно никогда не забуду. Ты пах мятой. Мятой и травой после дождя. Вдыхать твой запах - это что-то типа личного наркотика. Мне всегда не хватало, мне всегда нужно было больше. Ты признавался мне в любви, но я всегда принимала это как должное. Мне так жаль... Ты был первым, с кем я действительно желала танцевать. Ты был первым, в кого я действительно влюбилась. Ты так долго добивался меня. Ну, вот она я, по уши влюбленная в тебя. Какого же черта ты ушёл, когда стал так чертовски необходим? Какого черта ты умер? Мы были слишком мало вмести! Мы слишком мало дали друг другу тепла! Я слишком мало говорила, как сильно люблю тебя! Слишком мало.... Однажды ты сказал — "Помни, я люблю тебя". Но я не ответила тебе. Я никогда не отвечала... Поцеловав твою фотографию на надгробии, я говорю: — Помни, я люблю тебя. Я люблю тебя, мальчишка с непослушным волосами и россыпью родинок. Я люблю тебя, мальчишка, бегавший с волками. Я люблю тебя, мальчишка, не считавший себя себя героем, но спасавший человеческие жизни. Помни, я люблю тебя, Стайлз...