Lumina.

      Пропахший дешевыми сигаретами город погружался в дымку тумана, подсвечивавшегося закатным тусклым солнцем. Я драматизирую. Солнце было не таким уж и тусклым, раз облезлый кот у старой скамейки так щурился, глядя на этот красный круг. А может, наше с котом видение просто отличается. А может, я просто не хотел видеть это солнце таким, каким видел ты.        Вспомни ту крышу. Мы на ней собирались все вместе: семь человек, давно уже забивших на учебу и ответственность. Курили, пили, громко смеялись. Нас пытались прогнать пенсионеры с этой хрущевки, мол, спать мешаем. Но нам же плевать на все и всех, так ведь?        Ты помнишь затуманенные взгляды, которые скользили по твоему полуобнаженному телу? Не помнишь, ведь ты был пьян до потери пульса. Тебя не тронули тогда - все вместе приняли решение, что ты слишком худ и болезненен.        Ты вообще всегда был таким. Высокий, ребра торчат и футболка, даже самого маленького размера, висит мешком. Разве что ты только женские не носил. Мы еще прикалывались - каждый праздник дарили тебе маленькую розовую футболку, правда потом сами же и выкидывали. Вечно растрепанные волосы непонятного цвета - то ли они были русыми, то ли ближе к каштановому. И тусклые глаза, словно выцветшие. Зеленые, вроде бы.        Но даже этими выцветшими глазами ты видел ярко и четко. Как мы врали тебе о чем-то, а ты сразу раскрывал перед нами нашу же ложь, как карты в покере. Делал невероятно яркие фото. Правда, нам было плевать на то, кто чем увлекается - будучи друзьями, мы все равно встречались только вечерами на гнилых улицах Варшавы чтобы вместе выпить и провести время, забывшись в очередном грязном клубе.        Блять, да зачем я это говорю? Ты все равно все помнишь и знаешь.        Ты пропал. Сначала все не особо и заметили, встречались ведь мы не особо часто. А потом оказалось, что именно к тебе, как паутина, вело множество людей и компаний. Скоро твоя фотография встречала мой взгляд на каждом фонарном столбе, на каждой облезлой стене.       Ты когда-то говорил, что хочешь, чтобы ты встречался людям так же часто, как огонек в уличном фонаре. Разумеется, мы не обратили внимания на те твои слова. Но сейчас, когда под каждым огоньком, под каждым окном висит листовка с твоим лицом - я невольно вспоминаю еще и другие огоньки. Те, что горели в твоих глазах всегда. Я драматизирую. Твои глаза не были тусклыми, я просто боялся видеть так же, как делаешь это ты.        Сегодня очередная годовщина твоей пропажи. Три или четыре года, я точно и не скажу уже. Листовок давно не видно, но если содрать пару бумажек с любого столба, то можно увидеть давно уже выцветшее изображение твоего лица.        Или я драматизирую?