Володька, не болей!

Однажды лебедь раком щуку… Прошу прощения, не то. Как-то однажды, после прогулки босиком по каменному полу после ванны, Волан де Морт чихнул. Если бы он просто чихнул, то не обратил бы на это внимания и нашей бы истории не случилось. Но тут… Его богатырский по силе и громкости чих был настолько бесподобен, что с потолка посыпалась штукатурка. Когда лорд все же очнулся, он понял, насколько неприглядно его положение. И даже был рад, что в поместье имени Малфоев такие толстые стены. - Ма-а-а-ать моя женщина…- Пробормотал темный лорд, оценив ситуацию. Во первых, при чихе его нелепо согнуло. Да так, что поясницу прихватило, и он все понял. Понял, как плохо обращался со своим драгоценным здоровьем. Вспоминал, что последний раз правильно питался только в школьные годы. А с бегом он себя и вовсе не обременял. А теперь, когда он, уткнувшись носом, пардон, лицом в свои колени, пытался вернуть себе горизонтальное положение и бормотал о том, что ему нужен отпуск. Ну, как минимум, больничный. И тут в голову ему пришла предательская идея. На столько, что он на мгновение себя за нее возненавидел. - Обратиться к врачу!? Да я в последний раз обращался к врачу, когда палец ножницами порезал в детском доме!- Эх, были времена… И был еще цел плюшевый медведь… Как бы он себя не корил за подобные мыслишки, но спина все не хотела разгибаться, а звать на помощь ему не позволяла гордость. Как можно подорвать авторитет владыки болезнью!? Темный владыка должен жрать по утрам младенцев под апельсинами, а срать черной материей! - К лесу все...- Произнес Темный лорд своим коленкам и телепортировался.