Сборник драбблов.

— Как думаешь сколько нужно человеку для счастья? — Всего лишь еще один человек. — Получается, чтобы потерять счастье, нужно потерять другого человека? — Верно, лисенок. На пустынном поле, где не растет ни одно дерево, где желтеет трава даже весной, где цветы увядают, не успев пустить бутоны, над землей возвышается лишь один стебелек. Он гнется под тяжестью ветра, он хранит под собой чужой секрет. Он хранит под собой чье-то тело, чью-то жизнь, чье-то сердце. Стайлз опускается рядом на землю, кончиками пальцев оглаживая мягкие лепестки смерти и тихо-тихо рассказывает как прошел день, как живет спустя десять лет, что изменилось, а что осталось прежним. Он укутывается в любимое пальто волка, вдыхая запах любимых духов, пьет давно остывший чай и кусает губы, когда леденящий душу и тело ветер забирается за ворот. Ладонь скользит по сухой, безжизненной земле. Закат опускается за горизонт алыми облаками. А воздух, до ныне пропитанный счастьем, разносит лишь запах аконита. Им пропитано все. Вся жизнь до остатка, до сухих всхлипов без слез, до ломоты в костях и глухом молчании. Теперь и навсегда.