In va(e)in

Зря ты всё это затеял. Мартен ставит в сезоне жирную точку. Он собрал все возможные личные трофеи - от блеска хрустальных глобусов в глазах резь и слёзы. Упрямыми колючими глазами он сумрачно окидывает номер гостиницы. Вылет через несколько часов. Он бы с радостью забыл. Вычеркнул, как потерявшее актуальность упражнение из программы. Но - забавная шутка - сердце продолжает тренироваться в своём режиме, игнорируя пожелания хозяина и здравый смысл. В венах этот лёд навсегда. Мартен смотрит на песочно-жёлтые обои номера, а видит только белый снег, который с шумом хрустит под разрезающими его лыжами. Палки впиваются в изгибы запутанных трасс, как слишком длинные ногти в мягкие, чуть сухие ладони. Для гонок снег был идеален - в мыслях же Фуркада застряли колкие, хлёсткие льдинки, летящие в лицо. Всё время он думал, что это Антон - мальчик, которому в глаз попала льдинка. Оказывается, на протяжении стольких лет Фуркад был эгоистичной принцессой с увитыми шипами белых роз руками. Которыми осмеливался обнимать. Которыми причинил столько лишней боли. Получай бумерангом обратно. Мартен тем и развлекается, что придумывает метафоры. Удар под дых - слабо, выстрел в спину - не соответствует действительности. Вырванное сердце... банально, но близко. Крюк. Такой мощный стальной крюк, привязанный к канату. В багровое марево, где теряется второй конец каната, Мартен смотреть не хочет. А оттуда дёргают, не то, чтобы постоянно напоминая о себе... Но словно проверяя: жив? Да и сердце вырывать не хотят. Гуляют по тонкой грани между "живи уже" и "нет, всё-таки, умри". Мартен пытается злиться. Ненавидеть. Презирать. Поводы есть - он-то стоит на первой ступени, имеет право глядеть свысока. Только почему льдистые глаза с серебряного пьедестала опускают Фуркада даже не до деревянной медали - а далеко за пределы пасьюта... если не ниже?.. Нужно открыть окно и подышать свежим воздухом. Чёртову ручку заклинило. *** Они не пересекутся в аэропорте, но Мартен увидит трансляцию в инстаграме. Не поймёт толком ни слова, разве только имя, украшенное кучей сердечек, в комментариях. Ау. Больно?.. Следующий сезон сведёт - не сведёт их снова. Мартен хочет увидеть того тренера, который детально разберёт все проблемы и деловито укажет на места, где нужно подтянуть: вот тут поработать над ходом (не давить и не торопиться), здесь уделить внимание рукам (заткнуться и перестать ныть о своих ущемлённых интересах), а здесь сосредоточиться на точности, чтобы разброс пуль стал ещё меньше (следить за тем, что и как говоришь). Но такого тренера нет, поэтому снова и снова Фуркад терпит поражение. Это похоже на истинный бред, чёрно-белое смешение артхауса и психоделического триллера, растянутое на пластинке и запущенное в прямой эфир. Вязкое, как мазут, и безнадёжное, как замёрзшее болото. И все - видят. Кивают с важным понимающим видом и отходят. Да, не кассовое кино. Раньше в зале было два человека. Теперь остался один. Выключайте проектор. *** Мартен мотает головой - слишком далеко зашли метафоры. Надо поменьше думать об этом и побольше - о предстоящей работе. Планы на... вечность - бежать и стрелять, бежать и стрелять, бежать и стрелять. Чтобы впереди никого не было. Он ведь так умеет... ... а смысл. Перегонит всех на круг и снова увидит. Его. Пожалуйста, ненавидь меня. Просто всё напрасно. Ледяные замки, венки из терновника, звон металла и хрусталя. *** Снести со стола одним движением. Оставить выжженным одно имя в два слога. Разбежаться и со всей силы двинуть кулаком в дверной косяк. Объяснить брату ссадины. Продолжить жить. Свыкнуться. И бояться повернуть не туда. В венах этот лёд навсегда.