***
Постельное бельё пахнет мятой и чем-то цветочным. И чёрные волосы бесподобно контрастируют с белым хлопком. Мягкими касаниями человек очерчивает любимое лицо, нежно целуя веки. Его завораживают контрасты. Его завораживает этот человек. Пожалуй, единственное совершенство, с которым он не сможет расстаться даже ради создания шедевра. Особенно ради создания шедевра. - Хватит выёживаться. Ляг и не беси меня, - рука, высунувшись из под одеяла, легко сгребает человека в охапку и затаскивает в тёплые объятья. Брюнету чихать на тонкий момент созерцания и тем паче на чужое возмущение по этому поводу. А вот привычный, тёплый и костлявый идиот под боком – это да, это вполне сносный повод чтобы ненадолго проснуться. Пальцы с нажимом массируют позвонки, поднимая легкую футболку всё выше, заставляя прогибаться и прижиматься сильнее. Вторая же рука стягивает вниз пижамные штаны. А губы оставляют привычные колючие поцелуи-укусы на шее и плечах. Завтра там появится целая россыпь синяков, но это будет завтра. Чёрные волосы спутываются, когда тонкие белые пальцы без перчаток прижимают их обладателя ещё ближе, ещё сильнее в погоне за удовольствием. Ноги сбивают одеяло вниз, к самой спинке, но холоднее не становится, напротив, по венам словно разливается огонь. Тёмная спальня наполняется тихими стонами. Уже никто не собирается ложиться спать…***
- Грёбанный романтик… - от кофе уже подташнивает, но глаза всё никак не хотят сосредотачиваться на мелких буквах в завитушках. – И не лень же ему сонеты переписывать. - Думаешь, что-то личное? – хирургические перчатки с хлопком снимаются и находят приют в ближайшей мусорке. Улики упакованы, отпечатки сняты - теперь можно и поболтать. - Больше чем уверен. Вся эта картина так и говорит: «ты разбиваешь мне сердце». А для особо непонятливых ещё и записка, что б уж наверняка, - собственные волосы мешаются сильнее, чем обычно, а чёлка лезет в глаза. Может, и правда стоит подстричься, но Недомерок расстроится… - А что в ней? - Сонет Шекспира. Двадцатый, кажется*. - А в прошлый раз что было? - Сто сорок первый**. Если мы этого Стихоплёта не поймаем, о новогодней премии можно будет только помечтать. А утро так хорошо начиналось… - Нееет! Только не снова! Я не хочу знать подробности! - …я, Недомерок, утренний… - Да твою же ж!- закрыв уши руками рыжеволосый криминалист скрылся с места рассказа. Басни влюблённого детектива и подробности его утренних похождений совершенно не были ему интересны. - Идиот ревнивый, - проводив глазами убежавшего друга, брюнет вновь вернулся к созерцанию созданной картины. – И с чего он только это взял?.. Плащ чуть распахнулся на холодном ветру. И мысли детектива свернули в более интересное русло, где в мягкой кровати его ждал один сонный, любимый и ревнивый идиот.