Без

Она была для него всем. Мечтой, надеждой, смыслом. Потерянное редко находят. Её наши другие, не он. И спустя долгое время, он это понял. Время, проведенное без неё. Но что он может сделать? Она счастлива теперь и, возможно, навсегда. А разве можно помешать счастью ангела? Можно, но это уже тогда будет не вмешательство, а принуждение. Не стоит. Он был слишком тихим или слишком громким. Вены струились по его телу, словно змеи. Ядовитые змеи, яд которых - есть сама кровь. Зловещее, дикое животное, которого одолела жажда смерти. Таков был он.И влиять на него не было смысла. Он мертв. Он озверел. Не человек. Но она не собиралась сдаваться, и у неё почти получилось. При виде её огромных, синих, живых глаз он подумал, что такое есть любовь? Что это? Он может её почувствовать? И в момент, когда он услышал её голос, понял. Может. Они были счастливы. Сидя на кухне, столице их не уютной квартиры, они ощущали счастье, тепло и любовь. Они жили и видели жизнь друг в друге. Она писала стихи и все были о них. "А почему бы не написать что-то и мне?!" - он долго смотрел на свои грубые руки и всё же взял мятый листок и стержень от ручки. "Ты прости меня, милая Мари! Ты прости, что тебя потерял и оставил со всеми мечтами. Я ведь даже тебя не искал! И хотел я взаимного счастья... ты прости, что не смог его дать, что в порыве безудержной страсти не сумел я себя обуздать. Я все знаю. Ты счастлива с теми, кто нашел тебя после меня, ведь для полной и красочной сцены людям лишь не хватает тебя. Да. У каждого должен быть ангел. Я, увы, своего потерял и уже превращаюсь в останки. До тебя я и жизни не знал. Я надеюсь, ты будешь счастливой. Жить и радовать день ото дня. Продолжай свою жизнь с этом мире. В этом мире, где нет меня." Зайти в соседний подъезд. Подняться на последний этаж. Встать на край. Прыгнуть. Нет! Полететь...