con.

это как мини-исповедь писателя-нищеброда я на 6:52 безмолвно срываю голос мне 8:12, мне слышится дьявольский хохот на каком-то углу потерял свои чётки в какую-то среду мне сделалось плохо мои нервные рифмы ритмичны в чужой манере и тебе бы лучше объяснять мне на пальцах, но я не был пьян; я был растерян потерял или попросту потерялся все дороги, тоннели, пути вели к столкновению раскидало обломки по зарослям вереска в аварии ломалось лобовое и чертово везение, смятые словно экспонаты для музея разбитых вдребезги ты как слишком нежданный-долгожданный подарок несбыточная мечта под номером девять "осторожно!" на коробке и прочие акценты теперь бы снять обертку, и в случае провала шансы сдохнуть счастливым не превышают процента твои доводы железобетонные мажут как по асфальту а у меня что? сплошь метания и раздолбайство, флуоксетин, кашель, мысли, курьёзы но я ведь так долго искал константу, от которой не хочется ни убегать, ни меняться, от которой подохнуть можно я серьезно