Драбблы по книгам А. Парфёновой

Ледяной Лорд сидел на балконе опустевшего онн, задумчиво рассматривая парящий над ладонью сен-образ. Одно из её самых удачных творений, почти случайно созданное после какого-то незначительного радостного события. Он вспоминал: тонкие пальцы с изящными когтями, сжимающие его ладонь, звонкий беззаботный смех, пляшущий перед глазами радужный иероглиф... "Оставь себе, на память!" На память... "Драйоне…" - слово-имя горчит на губах, оставляя в душе сухой царапающий осадок. Казалось бы, должен был привыкнуть. За тысячи тысяч лет его жизни такое случалось отнюдь не в первый раз. Должен был… "Драйоне…" - почему так пусто внутри? Ни чувств, ни мыслей, только тупая грызущая боль, от которой не избавиться никаким самовнушением. Она не должна была умереть так. Дико, страшно, от какого-то сумасшедшего изобретения смертных. Она вообще не должна была умирать... Боль вгрызается в душу, разрушая её изнутри. Медленно, монотонно, не отпуская ни на минуту. Как будто внутри поселилось какое-то из порождений Ауте и теперь не спеша пожирает его. От подобного сравнения утонченного эль-лорда передергивает. В измученном сознании медленно выкристаллизовывается какая-то эмоция. Отвращение… желание любым способом заглушить эту боль… "Драйоне..." - забыть? Никогда! Даже ради сохранения собственного рассудка! Нужно что-то другое. Более простое… более… древнее… что-то, что называли... Слово всплывает из глубин генетической памяти, ужасая и восхищая одновременно - месть. Месть... Так просто… И боль утихнет. Да, он отомстит. А если для этого придется нарушить несколько непреложных традиций…Что ж… значит, традиции нуждаются в изменении! "Драйоне!" Мерцающие осколки сен-образа скатились с когтей, и их подхватил ветер…