По лезвию бритвы

      Маленький плясун шел по тоненькой ниточке. Она была на столько тонкой, словно наша надежда на то, что мы будем жить вечно. Шелковая прядь мечт и желаний может порваться от единого прикосновения, которое поставит жирную, чернильную, неаккуратную точку.       Но маленький плясун не сдавался и влачил свои хрупкие лапки по ниточке. Ножки подкашивались, дыхание сбивалось, зверек дрожал, как осиновый лист, который готовится сорваться с ветки и улететь в далекие края, где можно парить на просторе.       Но он не хотел упасть в бездну, не хотел ударить в грязь лицом, он не хотел видеть серые пятна перед глазами. Он хотел света! Солнца, которое приласкает и укажет путь днем. А ночью, его сменят верные сестрицы - звёзды.       Маленький плясун был на столько хрупок,как ваза в музее, если на нее посмотреть и нечаянно взмахнуть ресницами, то она взмоет в высь, как молодой птенец, который пытается научиться летать. Но потом рухнет, так и не научившись летать.       Маленький плясун шел по тоненькой ниточке, которая была похожа на изящное изделие шелкопряда! А капельки росы на ней, были лучше, чем сотни изумрудиков и паеток. Лучше, чем миллиарды звезд на темной скатерти неба.       Может вы и догадались, что изящный танцор - это ничтожный паучок. Ах, если бы он умел летать!       Он бы не упал. А он упал. Рухнул, хотя не хотел. Опрокинул свое тельце, случайно, он в один миг потерял все и нашел ничего. Но можно было взлететь без крыльев, позвав на помощь свою жертву - бабочку. Да, он мог изменить гордости, но не жизни. А стал страстным партнером шутницы-смерти, что его и погубило.