Великий Инквизитор

Сквозь закрытые шторы пробивались тусклые лучи скупого зимнего солнца. В небольшой комнате царил полумрак - у ее обитателя не было ни сил, ни желания подойти к окну и раздвинуть темные шторы, успевшие до смерти надоесть даже за четыре дня. В мягком кресле, освещенным неярким светом старинной настольной лампы сидел развалился мужчина лет тридцати, абсолютно нехарактерной для России внешности: темно-карие глаза, черные, как смоль, волосы... Кристобаль Хозевич шмыгнул покрасневшим носом и устало посмотрел на часы. Вот уже два долгих часа он тщетно пытался разобрать каракули, написанные вчера в каком-то угаре, но проклятый насморк и температура упорно мешали, как бы говоря мыслям отвлекаться и унося их совсем в другую сторону. Да уж, человеку, более пятисот лет прожившему в теплой Испании совсем не по душе суровый климат северной России. И кой черт дернул его переехать?! Ах, ну да, магия... Тот еще дьяволенок, если честно! Услышав негромкие шаги в коридоре, Хунта потуже затянул не шее теплый шерстяной шарф бордового цвета, но горло болеть меньше не стало. Великий Инквизитор был готов вспомнить былые времена и сжечь на пылающем костре инквизиции первого же человека, который рискнет войти в его скромное место обиталища. Но, к счастью, неизвестный человек прошел мимо комнаты мага, не дав ему повода выплеснуть свое плохое отвратительное настроение...