Часть 1
Он Смерти не искал, увы, Она сама нашла его, Оставив за собой недуг, Что называется Любовь. Он понимает: невзаимно, И в лёгких как сорняк растёт Букет цветов, что непрерывно Щекочет горло и цветёт. Он сигарету вновь закурит, Дым глушит этот аромат, И ведь себя он только губит, Но нет уже пути назад. Статей немало перероет, Симптомы разные найдет, От этого в груди чуть ноет, Болезнь ведь эта не пройдет. Врач только подтвердит сомненья: На снимке в лёгких пелена, Ему не нужно сожаленья, Внутри него цветов сполна. Он курит днями напролет, Дым понемногу убивает Ту дрянь, что так легко цветёт В груди его, жизнь забирает. Ему становится лишь хуже, От кашля адски бронхи жжёт, Касаньем чьих-то рук разбужен, Они холодные как лёд. *** Букет злосчастных незабудок На сером мраморе лежит. Так тяжко, помутнен рассудок, Но уходить друг не спешит. Он помнит всё: звонок средь ночи И хриплый голос. Тишина. В тот день не смог сомкнуть он очи, Казалось, что сгорел дотла. Зальётся громким звонким кашлем, Друг молча выплюнет цветы, «Теперь и я? И что же дальше?» В слезах шепнет ему: «Прости».
