Адзетико. Фантазии грешника.

Я просыпаюсь. Я принимаю душ. Я завтракаю омлетом из трех яиц с беконом. Запиваю апельсиновым соком. Иду на работу. Я работаю в офисе, и день тянется скучно и вязко, как ириска на солнце. Я прихожу домой. Я ужинаю. Я ложусь спать. И так день за днем, день за днем, день за днем. Кроме выходных, в выходные я сплю гораздо дольше и никуда не иду, оставаясь в постели на весь день. Иногда кажется, будто я сурок. У меня ничего не меняется, а время тикает так быстро. Мне нужно всего лишь оглянуться, чтобы увидеть собственную смерть за спиной. А она все ближе и ближе, а я даже не пытаюсь от нее убежать. Я просыпаюсь. Я сейчас в том возрасте, когда говоришь себе, что все изменишь завтра. И это тоже уже превратилось в мои будни. Но завтра я забью и скажу: "Я уже слишком стар, нужно было что-то менять в прошлом году". Я запиваю омлет из трех яиц с беконом апельсиновым соком. Ты забываешь вчерашний день, нет смысла его помнить. Единственное отличие - новые буквы в отчете. *** Но сегодня что-то изменилось, однозначно. Я вхожу в квартиру и ставлю кейс у тумбочки с обувью и понимаю, что это не моя тумбочка. Нет. Стоп. Тумбочка моя, на ней те же царапинки, вся моя обувь здесь. Но это не моя обувь. Я смотрю на шкаф. Это просто копия моего шкафа. Мечусь по квартире, как безумный. Здесь ничего не осталось моего. Кто-то, черт подери, пробрался в мою гребаную квартиру и заменил все мое гребаное имущество на копии. А вдруг он все еще в моей квартире? А вдруг это и квартира то не моя? Обои не мои. Когда они успели переклеить обои? Я беру свою старую бейсбольную биту и снова обхожу квартиру, осматривая каждый потайной уголок. Никого. Но он здесь! Это его дом! Я здесь не живу, это не мои вещи! Это не моя квартира! Сегодня я не могу уснуть, а утром не могу есть. Я иду на работу. Мой стол заменен. Я знаю это, хотя он точная копия моего стола. Как и мой компьютер, как и все то, что лежит в ящиках моего стола. Я подхожу к боссу. - Зачем вы поменяли мой стол? Он разыгрывает наигранное удивление. Я ощущаю эту наигранность, он хороший актер. - В каком смысле? - Это не смешно, верните мне мой старый стол и верните все мои вещи. - Никто не трогал твои вещи. Может тебе взять выходной? И я понимаю, что это заговор. Я подхожу к своему другу, он сидит за соседним столом. Его стол никто не менял. - Мои вещи кто-нибудь трогал? - спрашиваю я, а он не понимает о чем я. Это мой босс. Это он был у меня дома и заменил все мои вещи. Я не вернусь домой, я не вернусь на работу. Здесь что-то не так. Иду по дороге. По мокрому асфальту. Дождь кончился. Мою жизнь заменили. Я сурок в клетке. *** Это не моя еда. Это не омлет из трех яиц с беконом. Это не апельсиновый сок. Это не мои таблетки, вы не имеете права заставлять меня пить их. Это не моя квартира, я знал, что вы что-то испортили, психи. Здоровый санитар делает мне укол. Они добились своего, они уничтожили своего подопытного сурка. Сурка чертовой жизни. Здравствуйте. Есть такой писатель, который описывал три вида страха. Ощущение, будто все ваше имущество заменили его копией, относиться к террору. Человек, который каждый день проживает одинаково, скорее всего сойдет с ума. А вы не задумывались о том, как прожигаете свою жизнь? С вами ваша Кира. Вы все еще читаете меня?