Расстройство личности

Ты не тело продаешь, а душу. И не честь все это — только трусость. Для тебя все это лишь причина и обыденная рутина. Для тебя такая жизнь обычна — о пустом ты кричишь всем зычно. Отдаешь себя за бумажки тому зверю, что пишет сказки, что оденет в бриллианты, краски и подарит чужие маски, что не скупится на машины и к ногам что бросает вилы… Для него ты всего лишь кукла, ну я думаю ты привыкла. Свято веришь, что ты играешь — ничего ты не понимаешь. Он играет тобой и телом И на теле рисует мелом. Оставляет свои пометки: его руки уж слишком крепки. Он тебя ведь не уважает, и тебя это так пленяет. Знает он: у тебя не первый и ты точно не будешь верной. Не его ты ведь одурила, а себя от того, что скрыла, закопала честь и достоинство. Уважения нет… Расстройство.