Отпечаток поцелуя.

Почему все эти люди называют меня Мистером Дерденом? Почему все они утверждают, что я - это ты? Я не могу понять, кто именно сходит с ума - окружающий меня мир, или же я сам? Скорее второе, ведь если бы правдой было первое, откуда в моем мозгу могли бы взяться воспоминания о том, как я трахаю Марлу Сингер, которую регулярно имел ты? Как я называю ее "подтиркой для жопы" в то время, как она курит? Каждый день. Каждую ночь. Каждый раз, когда она находилась в этом чертовом доме, заполненном обезьянками-космонавтами.  - Тайлер, - на выдохе произносит твое имя Марла, выпуская из своих, наверное уже почерневших от переизбытка никотина, смешанного со смолами, легких сигаретный дым.    Она тянется за поцелуем, но я отворачиваюсь, делая вид, что не замечаю этого.    Она мне противна. С самого знакомства. Она отобрала у меня все. Начиная от групп поддержки и заканчивая тобой. Все, что хотя бы что-то для меня значило. Все, что мне было важно и дорого. Эта стерва все присвоила себе.    Я обращаю внимание на то, что на ее руке так же, как и на моей собственной имеется след от поцелуя.   - Кто это сделал? - спрашиваю.   - Что значит "кто это сделал"?   Как же сильно меня раздражает ее голос.   Здесь, в нашем с тобой доме.    В бесконечных группах поддержки.    Даже в телефонной трубке.   - И все же, Марла? Мне нужно знать, - говорю.   - Ты! Это сделал ты, что бы я всегда помнила о тебе. Почему ты вечно забываешь такие важные вещи?!  - Может, просто, для меня они имеют не такое уж и большое значение, - пожимаю плечами. Я чувствую себя душевнобольным, и это вполне оправдано, - Дай руку.   - Зачем? Что бы ты вытворил что-то еще? Куда более ужасное? Такое, что ты наверняка запомнишь?  - Дай руку, - повторяю.    Она вытягивает ее вперед, я проделываю то же самое со своей.    Это определенно странно.   - Кто оставил этот отпечаток на твоей руке? - она тоже заметила.