Снежинки в волосах

За окном мело с самого утра. Сегодня выходной, поэтому Даша решила не выходить из дома — просто нет смысла. Но был только один минус — кончились сигареты. Курить хотелось так, что аж зубы ломило, а ближайший магазин был в десяти минутах ходьбы. «Пойти, или не пойти, вот в чем вопрос!» — пост в Твиттере написан, фотография прикреплена. Первое же сообщение о репосте пришло незамедлительно. Кто-то незнакомый, она знает все ники своих друзей наизусть. Зашла на его страницу. Репосты только от нее, в альбомах ее фотографии… Странно. Новый комментарий: «Идти, не замечая границ». Тот же самый пользователь. Видимо, судьба. Встав с подоконника и собрав пышные блондинистые волосы в хвост, девушка пошла одеваться. Старая зимняя куртка уже давно продырявилась, да и не в одном месте, но все равно в ней было намного теплее, чем в чем угодно. Домофон противно запищал и дверь открылась. Середина апреля и снег — чем еще можно идеально описать Питер. Накинув капюшон, Даша вышла из парадной, пытаясь потеплее укутаться в куртку и не замечать холода, проходящего от самых стоп, на которые опрометчиво были надеты кеды. Направо, сорок шесть шагов прямо, направо… Этот путь уже выучен наизусть: слишком скучно каждый раз идти, ничем не занимаясь, вот она и считала шаги. Еще сотня шагов, через дорогу, вот уже видно знакомый ларек. На девушку идет кто-то в черной толстовке. «Бедняга, — думает она, отходя на край тротуара, — Наверняка, вышел, когда еще тепло было». Не смотря на расстояние, остававшееся до стены, неизвестный задевает девушку. Она уже поворачивается, чтобы устроить разборки, но тут обнаруживает в руках пачку сигарет. Ее любимые. Достает из кармана зажигалку, открывает пачку, достает сигарету, но вдруг из пачки выпадает какая-то бумажка. Девушка, хоть ловкостью никогда и не отличалась, подхватывает ее во внезапном порыве ветра. Что-то написано. Читает, шепотом, будто бы хочет, чтобы неизвестный знал, что она прочитала, но боится, что подумают люди. «Твои любимые. Не ходи в кедах по такому холоду, заболеешь ведь. Хорошего дня! Твой А.Х.» Девушка улыбнулась, закурив. Эта подпись, «А.Х.» напомнила ей детство, когда она еще очень часто ездила в лагеря и каждый раз там устраивали игру «Ангел хранитель». Ей всегда доставались какие-то приятные пустяки типа конфет, но… Один раз ей принесли огромного, как она тогда считала, плюшевого медведя, но кто ей сделал такой подарок, она, увы, не знала. *** — Ну Даш, ты долго еще? — Да подожди ты! Так спешишь прямо? — они ходили по магазинам уже без малого четыре часа и все никак не могли найти нужную краску. Аня уже давно просилась домой, но Даша не собиралась сдаваться так быстро. — Да, спешу! Я, вон, целый день на диване не лежала. Я тебя дома подожду, хорошо? Пока! — Пока! — буркнула девушка, рассматривая очередной набор. Опять не то. «Неужели их моно только через интернет заказать? , — блондинка отходит от прилавка и идет дальше, — Нет, ну не бывает так!» — Девушка! — довольно приятный голос, — Девушка! — Даша останавливается, оглядываясь на парня, бегущего за ней, — Не эти краски ищете? — парень протягивает пакет, девушка тут же заглядывает внутрь. — Да! Но где вы их нашли?! — она поднимает голову, но паренька нигде нет. Только чей-то черный капюшон растворяется в толпе буквально у нее на глазах. *** — А чем интересуешься? — вчера зарегистрировалась, а сегодня уже пишут, — Я в театре играю. — В медицинском учусь. И рисую еще. — Дай угадаю, любимый художник — Ван Гог? — Да. А откуда знаешь? — Просто догадался. — Ты москвич? — Да. — Может, встретимся? Не очень люблю общаться в интернете. — Прямо так сразу? Внезапно. — Мне просто делать нечего. Можем и не встречаться, если хочешь. — Не-не-не, давай в «Старбаксе»? Который у Фрунзенской. — О’кей, буду там минут через семь. — До встречи! *** Прошло уже семь месяцев с того момента, как Даша встретилась с Матвеем в кафе и вот уже три месяца они узнают все больше и больше нового о себе. Каждую неделю — бесплатные билеты в театр от Матвея и каждый вечер — чтение вслух от Даши. Ничто не могло быть лучше. Вечер. Матвей ушел курить на балкон. Первый снег в этом году рано — аж в октябре, но он все равно без кофты и в шлепанцах. Ему просто было лень пройтись до коридора. Даша открывает шкаф и единственное, что она видит, это черная толстовка, которая кажется смутно знакомой, хотя она ни разу не видела Матвея в ней. Берет толстовку, из кармана что-то выпадает. Пачка сигарет. Ее любимые. Как мило, ее как раз кончились, а Матвей их не любит. «Стоп! — девушка поднимает коробочку, открывает. Сверху лежит записка: «От А.Х.», — Ясно все с тобой, Матвеюшка… — надевает толстовку, идет на балкон. Матвей закуривает вторую сигарету, поэтому не замечает, как выходит девушка. Она обнимает сзади. Он разворачивается, на ней его толстовка, в которой… — Это был ты? — она поднимает глаза, — Тогда пачка сигарет, а потом краски, а потом… — он останавливает ее, прижав палец к губам. — А какая теперь разница? Да, я, — говорит таким голосом, как она любит, тихо, мягко, — И что это поменяло? — Ничего. Просто хотела узнать… — девушка утыкается носом в футболку Матвея. Он улыбается. — Молодец, добилась своего. В прочем… как всегда, — усмехается, поднимает ее лицо за подбородок, — Ты такая красивая, когда у тебя снежинки в волосах… — наклоняется, целуя. Снег падает, кружась то в медленном вальсе, то в страстном танго, иногда начиная зажигать под что-то, походящее на Буги-Вуги. Парень и девушка стоят на балконе под снегом. Сигарета давно потушена, а они… они предназначены друг другу. Снег падает.