Писатель

Бену было 30 лет, когда я в первый раз встретил его. Он был писателем. Не просто писателем, который писал заунывные истории про любовь двух идиотов и идиотизмичные детективы со счастливым концом. Он писал про жизнь, про реальную жизнь которая окружала его все эти годы. Когда мы встретились, он уже написал 10 книг и собирался заканчивать 11ую. Он не был привлекательным. У него были длинные, не приведенные в порядок волосы, неопрятная борода, все его лицо было побито оспой. Он был высок, тонок и отвращал внимание людей. Жил же он в своей маленькой квартире на 5ой Авеню, где уже 5 лет не было электричества. Он не любил шумные города, постоянный рев автомобилей за окном, но это было единственное место где он мог жить. Когда я в последний раз был у него, он сидел на столе, курил сигарету и о чем то думал. Его лицо не выражало радости. Я знал почему. Его последняя книга не оправдалась успехом. Ее перестали выпускать и ему теперь не на что было жить. -Привет, Бен.-зайдя в квартиру сказал я. -И тебе не хворать. Его квартира не радовала изобилием предметов. Лишь стол, пачка свеч и кровать. Или что-то на подобие кровати. Пара досок, сколоченная впритык и несколько грязных лохмотьев на них. -Ты думаешь об этом. -Да,-вздохнув ответил он,-я думаю об этом. Мне было его жаль. -Да не переживай ты так. Напишешь еще одну. Как те первые. -Нет. Я не буду больше писать. Люди не понимают мои эмоции. Мне нет смысла больше писать. Я ухожу. Поняв, что этот разговор ни к чему не приведет, я ушел. На следующий день я пришел к нему снова-его там не было. Квартира была пуста, как чистый лист бумаги. Много лет прошло с того момента. Мы не виделись и не общались. Но сегодня мне позвонили. -Здравствуйте, вы знакомый Бена? -Да,-с радостью ответил я. -Тут произошла проблема. Бен мертв. Он вскрыл вены.