Промолчу.

— Ты любишь мрак? — Нет, не люблю. — Так от чего же? — Промолчу. — Ну не молчи, ну расскажи! — Нет, не хочу. Пора идти. — Да ладно, что уж тут скрывать? — Не надо попусту болтать. Пошли, мы опоздаем ведь. — Да ладно, боже. Ну отвееть. — Да это ж даже не вопрос. Ведь мрак этот и тут и там, и как должен я его любить, Ведь не привык я с ним дружить. Он окружили нас. Он везде. Он в голове и нашем сне. И без него нельзя нам жить, Но, но невозможно с ним дружить. Он убивает в нас людей, Уничтожая королей, он возвращает нас туда, где только боль и скукота. Я так устал от этого. Я так хочу весны… — Ну ладно, ладно… нам пора. Пошли. — а ты? — что я? — ты любишь мрак. — я? Да, люблю. — а почему же? — промолчу. — Ну да. Конечно. Говори. — Ну ладно. Мрак я полюбил, Лишь от того что в нем живу. К нему привык и не могу Жить в добре и светлоте. Тут так привычно… « как всегда» И кажется, что так должно быть. Пусть это для других беда. Не чужда мне эта пустота.