Ты слишком покорен

      Не помню, чтобы когда-то ​жаловался на это, но ты слишком покорен. Мне хочется твоего сопротивления, чтобы боль казалась тебе острее, ярче.        Сопротивляйся. Скалься на меня. Кричи, вырывайся — я буду держать и наслаждаться твоим непокорством и проступающим в глазах ужасом бессилия. Сопротивляйся, мой мальчик.        Комната — одна из тех запретных, куда даже самым доверенным слугам нельзя входить. Она пропахла до основания ароматом моих любимых синих роз, но под ним прячется другой — запах свернувшейся крови, металла, выделанной кожи плёток и ремней.        Ты мечешься на постели, и порезы на твоём теле обильно кровоточат. Этого мало, чтобы ты умер, но достаточно для того, чтобы тебе было больно.        Я смотрю на тонкое исхудавшее тело и чувствую, как желание затапливает мой разум. Хочу тебя. Сейчас. Незамедлительно. Хочу и беру, рывком переворачивая тебя на живот, приникая внутрь твоего тела грубым рывком.        Кричишь, почти плача от боли, но это заводит ещё больше. Мне кажется, что я порву тебя изнутри, и это лишь заставляет ускоряться, проникать глубже, сильнее. А ты стонешь, выгибая спину. Тебе больно, но ты уже входишь во вкус.       …И всё-таки ты слишком покорен.