Волчьи истории

Холодное февральское утро. Мягко хрустит снег под моими лапами, деревья и кусты покрывает белоснежный иней, оседая на моей шкуре. Я люблю гулять по заснеженному лесу, мне тут спокойно. Слышу какой-то шум. Останавливаюсь. Принюхиваюсь. Бесшумно крадусь на звук. Так и есть — это человек. Лежит на снегу посреди леса и что-то кричит. Я его не понимаю, но это и не важно, ведь я вижу, что ему плохо. *** — Господи! За что? Почему она выбрала не меня? Ведь я так люблю её! Что мне делать без неё? Господи, прошу, помоги! Я не могу жить без неё! Я больше и не хочу жить! Я хочу умереть прямо сейчас! *** Да, человеку плохо, он страдает. Я не понимаю, о чём он говорит, но чувствую его боль. Хочу помочь ему. И я могу помочь. Прижимаюсь всем телом к холодной земле. Мгновенье — и я срываюсь с места. Моего рывка не видел никто, только вдали одиноко каркнула ворона. *** Я иду по заснеженному лесу, тяжело ступая и проваливаясь в снег. Останавливаюсь, принюхиваюсь. Ничего. В лесу теперь тишина. Человек больше не кричит. Облизываюсь, затем, медленно повернувшись, ухожу в чащу, оставляя на снегу кровавую цепочку следов. Думаю: «Помогла ли я человеку?»