***
Писатель Гудвин был творцом строки со стажем. К несчастью, все его друзья перевелись. Но лишь я стал его любимым персонажем, Как у меня проблемы в жизни начались. Звездой бестселлера я быть Посмертно не хочу! Писатель, учтите, Я тоже Вас могу убить! Я с Вами не шучу, И Вы не шутите!***
В тот вечер я пришел к Писателю по его просьбе. — Добрый день, вы что-то от меня хотели? — спросил я его. — Ооо, добрый день, молодой человек. — Писатель поклонился. — Да, да. Я тут пишу новый рассказ и не могу найти главного героя. Вы не хотели бы стать им? Это очень важно, я не могу без вашего согласия начать рассказ. Так что, вы согласны? — Это заманчивое предложение, но на каких условиях? — Вас устроит 30% от продаж? Или вы хотели бы что-то другое? — Нет, 30% вполне хватит. Это все, что вы хотели? — Да, молодой человек. Раз вы согласны, тогда я прямо сейчас начну писать, а вы можете идти. Благодарю вас. Я поклонился и вышел из дома Писателя Гудвина. Вдохнув воздух, я подумал: «Может вот оно? Начало новой жизни? Я стану героем произведения известнейшего Писателя. Да и к тому же, смогу разбогатеть неплохо. Жизнь начинает налаживаться.» На улице было много народу, естественно, время ведь только час дня. Я брел по тротуару мимо торопящихся прохожих. Сзади промелькнула какая-то тень. Я резко обернулся. «Показалось? — подумал я. — Скорее всего, тем более в такую погоду.» Я продолжал идти и, вдруг, кто-то со всей силы ударил меня в спину так, что я аж упал. Быстро вскочив, я начал оглядываться, но никакого нападавшего не нашел. — Извините, — обратился я к проходящему мимо мужчине. — Вы не видели человека, который налетел на меня? Тот лишь отрицательно покачал головой. Я продолжил идти дальше. Нет, это не могло мне показаться. Надо мной что-то скрипнуло. Я поднял голову и в этот момент прямо передо мной рухнул рояль. Я успел отскочить на метр назад. «Прямо как в тех рассказах Писателя, » — промелькнуло у меня в голове. И тут я понял, что что-то здесь не так.***
Проклятый Гудвин снова что-то затевает! Его фантазии преследуют меня! За мной охотятся, следят и угрожают. Народ вокруг не видит того, что вижу я! Звездой бестселлера я быть Посмертно не хочу! Писатель, учтите, Я тоже Вас могу убить! Я с Вами не шучу, И Вы не шутите!***
Это продолжается снова и снова. У меня такое чувство, что за мной следят. А совсем недавно, несколько человек угрожали мне расправой. Да и этот прилетевший мне в окно кинжал тоже. И другие люди этого всего не видят, и когда я их спрашиваю говорят мол: «Ты только что шел нормально, и вдруг резко упал, как будто от удара, » — и всё в этом духе. Странно всё это. А ведь я просто сходил к… Писателю Гудвину… Так вот в чем подвох. Вот почему его друзья, которые были героями рассказов, погибли все. Теперь и я что ли? Нееет. Я это ему сделать не позволю. Одевшись, я вышел на улицу и направился к дому Писателя. Надо с этим быстро покончить, а то мало ли, что ещё со мной может приключиться.***
Я становиться вашей жертвой не желаю! Со мною, Гудвин, ваши штучки не пройдут! И цель свою я очень чётко понимаю: Вас самого, писатель Гудвин, скоро не найдут! Звездой бестселлера я быть Посмертно не хочу! Писатель, учтите, Я тоже Вас могу убить! Я с Вами не шучу, И Вы не шутите!***
Я бежал со всех ног к дому Писателя. «Проклятый Гудвин, меня же только что чуть не убили. Но нет уж, я не стану вашей новой жертвой, Писатель, я вас самого убью. И гораздо раньше, чем вы меня.» Я остановился перед парадным крыльцом особняка Писателя Гудвина. Свет горел только в одном окне. «Должно быть там его кабинет, » — подумал я и, войдя внутрь, направился на второй этаж. Поднявшись на второй этаж, я вышел в длинный коридор. «А снаружи особняк кажется гораздо меньше, » — пронеслось у меня в голове и сзади я услышал нехороший шорох.***
Убийца след учуял мой, Финал грядёт крутой. Писатель, спешите! Стою у Вас я за спиной, Помятый, но живой. Со мной игра была ошибкой роковой!***
«Твою за ногу, это головорез Гудвина. Как он нашел меня?» — я думал об этом и о том, что делать с этим убийцей, который бежал за мной по коридору. Надо срочно найти кабинет и прекратить этот кошмар. Я завернул за угол и увидел свет из-под последней двери. «Попался, » — подумал я и сзади на меня налетел убийца.***
«Попался, » — подумал он и сзади на него налетел убийца. Писатель Гудвин сидел за своим столом и черкал пером рассказ. — Почти закончил, — он откинулся на спинку кресла и вытер пот со лба. — А этот парень хорош. И пишет он тоже не дурно. Ему бы стать писателем. — Тогда я займу ваше место, Писатель, — сказал я, поднявшись над стулом Гудвина. Он откинул голову назад и посмотрел на меня. — Черт, кажется я где-то просчитался и ты остался… — он не договорил. Кровь брызнула на тетрадь и стол. — Я остался жив, в отличии от вас и ваших предыдущих героев. Но теперь это закончилось. Я стащил тело писателя в подвал. Вернувшись в его, а точнее уже в мой кабинет, я сел за тот-же стол и взял то же перо. — Попробуем что-то написать, — я начал выводить буквы рассказа. И тут что-то изменилось, мне стало гораздо лучше. «А что, если Гудвин был прав и мне действительно суждено стать писателем? Думаю, у меня неплохо бы получалось.» Я поставил точку в рассказе и оставил свои инициалы:П.Г.