Шаги

Шаг. Шаг. Под ногами блестит мокрый после дождя асфальт. Весеннее солнце, задевающее нижним краем крыши невысоких домов, слепит глаза, отражаясь в воде. Утро. Шесть часов. Суббота. Вокруг ни души. Город спит. Компанию ему составляют только бродячие коты да голуби. Ветер. Легкий, прохладный, но не прекращающийся ни на минуту. Он обдувает лицо, заставляя повыше поднимать воротник куртки, — шарф так и остался рядом с входной дверью. Он слишком спешил сбежать из пустой, мертвой квартиры. Шаг, шаг. Куда он идет? Он сам не знает. Куда-нибудь. Дальше. Повернуть направо у желтой двери, налево — у приоткрытого на втором этаже окна. Идти, пока он не начнет спотыкаться от усталости. Тогда можно будет пойти обратно, задернуть шторы и попытаться заснуть. Заснуть... И видеть сны, быть может? Гамлет. Какого дьявола он вспомнил Гамлета? Потому что сам не раз задавался вопросом: "Быть или не быть?". Пистолет в тумбочке тому подтверждение. Сколько раз он хотел поднести его к виску и нажать на курок — не сосчитать. Поэтому сейчас бродит по пустым улицам. Чтобы не видеть... Чтобы быть подальше от искушения. Шаг. Ветер все пытается пробраться под одежду... Под кожу. В легкие, чтобы застыть там удушливым туманом. К сердцу. Шаг, шаг. Солнце в холодно-голубом небе не греет. Слишком рано для тепла. Шесть часов. Шаг, шаг, шаг. Стоп. Слишком быстро. Он же ни от кого не бежит... Бежит. От воспоминаний, от пустоты в квартире. От снов. Нужно признаться в этом хотя бы себе. Он пытается скрыться от прошлого... От него. От Шерлока. От этого невыносимого, невозможного идиота с непомерным самомнением, с... Шаг. Шаг. Шаг! Господи, только не это. Только не опять. Он же так пытался забыть! — Прощай, Джон. Нет. Нет-нет-нет! Боль в руке ненадолго отрезвляет — он врезался в стену. Старая кирпичная кладка холодит лоб. Ощущения от шершавой поверхности под кончиками пальцев своей новизной отвлекают мозг от опасных мыслей. Он пытается сосредоточиться на этом: на неровном кирпиче, на ветре, на своем поверхностном дыхании. Вдох-выдох. Вдох-выдох. Медленнее, глубже, спокойнее. Не помогает! Боль в руке вспыхивает с новой силой. Да, на этот раз он ударил кулаком в стену. Оттолкнуться от кроваво-рыжего кирпича (на самом деле цвет даже близко не похож на кровь, но его мозгу, измученному бессонницей, на это плевать), пойти дальше. Шаг, шаг. Повернуть налево у цветочного горшка на подоконнике, направо — рядом с припаркованной машиной. А мысли все бегут по кругу. Звонок на мобильный, черная фигура на краю крыши, кровь на асфальте. Фигура, кровь, звонок. Звонок, фигура, кровь. Кровь, кровь, кровь. Железный привкус во рту. Он прикусил язык. Шаг, шаг. Половина седьмого. Равнодушный и холодный город спит. Ему пора обратно. Туда, где не задернуты шторы, где в тумбочке лежит пистолет. Его ждут сны. В них Шерлок раз за разом падает вниз. Но в них он еще жив. Джон идет. Шаг, шаг.