Снайпер

— Ну что ты как маленький, Лёш? Праздник, лето, а ты ноешь! — На тебя бы посмотрел, если бы тебя так обломали! — открывая вторую бутылку пива об ступеньку в подъезде, огрызаюсь я. — Это что, приколы такие — бросать в годовщину? Как баба, твою мать! — Но Женя же и есть баба, — пожимая плечами, отвечает друг, совершенно не разделяющий моего негодования. Мда, конечно. Трудно быть педиком в не слишком большом городе, где слухи распространяются быстрее официальных новостей. Потому и приходится называть моего Женю девушкой, и кое-как справляться с друзьями и родителями, желающими с «ней» наконец познакомиться. Встречались втихаря, на людях появлялись только как приятели, и вся наша совместная личная жизнь протекала в квартире и на безлюдных «диких» пляжах. Мне нравилось так, была даже какая-то романтика в этих тайных встречах и незаконной любви. Женя считал иначе, его немногочисленные друзья были в курсе его предпочтений, потому к моему страху и нежеланию раскрываться он относился с раздражением. А сегодня, в день города и годовщину дня нашей встречи, он вообще меня бросил. По этому поводу пью отвратительное пиво и отказываюсь от гулянки в честь праздника, который по дурацкому стечению обстоятельств тоже сегодня. — Ну да, — наконец согласившись с молчащим рядом Сергеем, киваю. — Баба и есть. И что мне с того? Как-то не легче. — Я знаю, что облегчит твои невероятно сильные страдания! — неприкрытый сарказм заставил поморщиться, но к словам приятеля я прислушиваюсь с долей интереса. Может, Женя и баба, но я-то точно нет и долго предаваться грусти и тоске попросту не могу. Тем более в праздник. — Что же? — Алкоголь, алкоголь, если вы еще не в курсе, алкоголь, алкоголь, привлекателен и вкусен! — паршивым голосом пропел парень песню из КВНа, заставив меня рассмеяться. — У тебя на все проблемы — алкоголь? Семь бед — один «reset»? — Этот «reset» еще ни разу не подводил меня, — пожимает плечами Серега. — Короче, имел я в виду твое горе, пойдем, ребята уже минут двадцать ждут. Мое шаткое сопротивление окончательно ломается, и я, захватив только что открытую бутылку, торопливо спускаюсь к подъезду, где действительно уже ждут ребята — наша небольшая, но крепкая компания. Можно было бы сказать, что мы с первого класса вместе, но это, к сожалению, не так — познакомились только в институте, все пятеро будущие юристы, на данном этапе жизни совсем не чувствующие важности своей профессии. — Товарищи! — привлекая внимание друзей, Серега забирается на скамейку. — Сегодня у Лёши праздник — он освободился от воображаемой подруги, она бросила его! — поклонившись в ответ на аплодисменты, парень продолжает: — Потому сегодня мы гуляем за его счет! — эта новость вызывает еще больший восторг, заставляя хохотнуть даже меня самого. В другой раз я бы подумал о том, что надо бы обидеться за такое смелое распоряжение моими финансами, но не сейчас. Сейчас мне хорошо, и я уже не понимаю, как мог хотеть остаться в одиночестве в этот прекрасный вечер. День города, лучшие друзья и алкоголь, приятель приключений, как говорится. Ни разу на себе этих приключений не испытывал, так что самое время начать. Серега поет в караоке знаменитую «Belle», стараясь подражать всем трем голосам, получается у него плохо, но с немалой долей юмора, и народу вокруг собралось полно. В основном здесь, конечно, туристы, последний день весны, курортный сезон давно открыт, так что местные жители предпочитают отдыхать в других местах, ну или же зарабатывать на столичных гостях. Я и сам когда-то был таким же «столичным», но уже три года живу здесь — матери для здоровья полезен морской воздух, что способствовало переезду. И я даже счастлив, море мне нравится, город, весь зеленый, тоже нравится. Больше всего нравится набережная — широкая, людная, ярко освещенная, с цветной плиткой вместо асфальта. Многие не любят этого оживления, царящего здесь все лето, а я тону в нем, наслаждаюсь им, ловлю кайф от каждого смеющегося ребенка, от каждой неумело исполненной песни в караоке, от запаха сладкой ваты и попкорна. С друзьями мы уже испробовали каждый из аттракционов, выставленных здесь — «пьяный велосипед» (разбитая губа Игоря на его счету), «измеритель силы» (судя по нему, я навечно останусь «дохляком»), оптический тир, мыльные пузыри, кегли с кольцами. В прошлом году мы даже фотографировались в женских платьях, благо, лица под пышными шляпами просматриваются с трудом. В этом году добавилось новое развлечение — тот же дартс, только дротиками надо было целить в небольшие воздушные шарики, помещенные в деревянную «сетку». На вид очень просто: шарики довольно крупные, и целых пять попыток. — Это тоже за твой счет! — Серега хлопает меня по плечу, ставя недопитую — знать бы, какую по счету, — бутылку на землю и тут же переворачивая ее ногой. — Давайте шарики! — Дротики, — поправляет его ведущий, парень примерно нашего возраста. — Шарики вон, — показывает через плечо на ровные ряды воздушных шаров. — Пять попыток, попадаете три раза — получаете еще одну попытку, четыре раза — бутылку шампанского, все пять раз — слона. Слон шикарен, большой и красивый, только нам он совсем не нужен, а вот шампанское вызывает у всех настоящий ажиотаж — не пивом единым же! — Согласен! — торжественно объявляет Сергей, придерживаясь за мое плечо рукой. Не самая надежная опора, меня ведь шатает, как прогулочный катер во время шторма. — Я попаду пять раз, а вы нам все равно шампусика, идет? — Идет, — соглашается с улыбкой ведущий, глядя на моего друга с явным недоверием. Ну да, понимаю, Серега и в тире-то особой меткостью не отличался. Первый бросок — перекладина, разочарованный вздох со стороны друзей, втихаря допивающих пиво. Второй — ругань Сергея, ведь дротик улетел куда-то в темноту за стенд, а ведущий проводил его тоскливым взглядом, судя по всему, потеря не первая. Третий — крайний шарик лопается с громким хлопком, и мы все, в том числе и собравшиеся зрители, взрываемся шквалом аплодисментов. — У вас есть шанс заработать дополнительную попытку, — тоже хлопая, радуется ведущий. — Дротик я сейчас найду, пока последние два кидайте. — Лёха… — обращается ко мне Сергей. — Докидай эти два, ага? — А ты? — Меня сейчас стошнит, — сообщает он и исчезает где-то в толпе. Я пару секунд размышляю, не пойти ли за ним, все же другу плохо, но Игорь пожимает плечами и бросает свое любимое «Забей», которому я с удовольствием следую. Друга я потом найду, а сейчас две попытки, у меня-то со зрением никаких проблем, попаду без труда. Наверное. Потому что шариков как-то слишком много, похоже, в глазах двоится, и это довольно забавно. Смеюсь, тщательно прицеливаясь. Вон тот, розовый, сверкает в лучах фонаря, так и просится мне под руку. Или белый, соседний, он в центре, легко будет попасть. Однажды я видел, как девушка лопнула одним дротиком сразу два шарика, вдруг и у меня получится?.. Тогда и до бутылки с шампанским недалеко… Занеся руку для броска и вытянув вторую вперед, чтобы получше прицелиться, я глубоко вдохнул, сосредотачиваясь… — Ща заснешь, Лёха! — буквально на ухо бормочет Игорь, и я бросаю, чуть не падая по инерции вперед. — Аааааааауууу! — звук оглушающий и пронзительный, откуда-то спереди. Сзади, из-за спины, громкий вдох толпы, похоже, что восхищенный. — А? Я попал? — смотрю на шарики, но они вроде бы все целые, почему же такой ажиотаж?.. — Я не попал? — Не то чтобы совсем уж не попал… — отвечает Игорь, похлопывая меня по спине. — Просто не попал в шарик. — А шампанское дадут?.. — не унимаюсь я, оглядываясь в поисках ведущего, и тут же вижу его, злого как черт, матерящегося, как мой дядя Гена, еще и со слезами на глазах. Откуда-то сзади доносится ругань, женский голос разглагольствует о том, какая нынче пошла молодежь безалаберная и что надо вызвать скорую. Неужели Сереже настолько плохо, что нужен врач? — Чувак, ты попал ему в задницу, — видя мое охреневшее лицо, шепчет Игорь на ухо. — В задницу тому парню, — и кивает на ведущего, стоящего у стенда с шариками, придерживающегося за него руками. Присматриваюсь и вижу, что друг действительно прав: дротик с красным оперением торчит у него из правой ягодицы, привлекая внимание. В первый момент мне становится смешно — ситуация точно как в мультфильмах. Во второй момент приходит осознание, что в мультфильмах все не так критично. Дротик в заднице — это, между прочим, травма, которую нанес я лично. — Ты снайпер, чувак! — продолжает Игорь. — Но теперь сматываемся отсюда! — Щас, — фыркаю, переступая ленту, ограждающую аттракцион и подхожу к парню, все так же постанывающему от боли. — Я… я не хотел… — Козел пьяный… — шипит он сквозь зубы, зло на меня глядя. — Я не пьяный… Давайте я вытащу, — обхожу его, становясь сзади. От вида дротика становится страшновато — это же минимум два сантиметра острия, не самого, к слову, тонкого!.. — Не трогай! — почти кричит он, дергаясь и вскрикивая снова. — Руки свои убери от моей задницы, скотина, и так уже натворил! — Не трогаю, не трогаю, не трогаю! — убеждаю его, чуть ли не отскакивая в сторону. — Нормально все будет с твоей задницей! Как новенькая будет! Вон уже, похоже, врачи… К нам действительно подходят двое мужчин в спецформе — совсем не белые халаты, как принято, а новые, красные, с большими нагрудными карманами. Парня кладут животом на носилки, поднимают, и я топаю рядом, как привязанный, назвавшись его другом. Пострадавший почему-то не возражает, только зло шипит, кидая на меня ненавидящие взгляды. Поликлиника просто переполнена народом в это время, несмотря на то что уже довольно поздно, пациентов здесь хоть отбавляй. День города означает не только концерт на площади и бесплатные шарики детям, это еще и пьяные купания в море, последствия которых заняли сейчас все свободные палаты и кабинеты. У кого голова об пирс разбита, кто руку сломал, прыгнув туда, где слишком мелко. Кто-то чуть не захлебнулся — это мне знакомо, сам бывал в подобной ситуации. Другой отравился некачественным алкоголем, еще один с ожогом от фейерверка. А у кого-то дротик в заднице… Парня заносят на второй этаж и оставляют там в холле, положив носилки прямо на пол, и идут за доктором. Любопытные посетители поликлиники пялятся на него, некоторые откровенно смеются, кто-то снимает задницу моей жертвы на телефон. Мне смотреть на это противно, потому сажусь рядом, закрывая собой предмет интереса, и тихо говорю, в который уже раз: — Прости, а? — Отвали, — точно тот же ответ, ничего нового. — А как тебя зовут? — Отвали… — Саша? — Отвали… — Коля? — Отвали. — Дима? — От-ва-ли. — М-м… Артем? — Женя! — взрывается парень, чуть приподнимаясь и тут же со стоном опускаясь обратно. — Только отвали!.. Я замолкаю, слегка краснея — очередной Женя в моей жизни, только один получал от меня в задницу член, а другой получил дротик. Врач, женщина лет сорока, приходит нескоро, и действует очень быстро, спешит наверняка. Одним резким движением, даже не предупреждая, она вынимает злосчастный дротик, стягивает со смущенного Жени штаны и берется за баночку с перекисью. Пользуясь случаем, я осторожно перевожу взгляд на нанесенную мной рану, и тут же понимаю, что эта самая «рана» скорее всего просто душевная, потому что на попе парня только небольшое покраснение и след, как от иглы. Отворачиваюсь снова, даю врачу спокойно делать свою работу. — Все, готов, голубчик, — с кривой улыбкой произносит женщина, поднимаясь. — Пару дней поболит, а потом и не вспомнишь. Свободен. — Спасибо, женщина, — я подскакиваю на ноги, облегченно выдыхая. — А вы кто, молодой человек? Сопровождающий? — Сочувствующий, — усмехнувшись, я помогаю Жене подняться. Тот, хотя и злится, но помощь принимает, опирается на мою руку. Мы молча спускаемся на первый этаж, минуя людей у окошка справочной, выходим на улицу. Уже поздний вечер, почти ночь, но на набережной наверняка еще полно людей, до нее отсюда минут десять ходу. Не знаю, о чем думает мой новый знакомый, а я беспокоюсь о его шариках, мы ведь бессовестно оставили аттракцион, наверняка там все уже разворовали. У него вроде бы и помощника нет. — Прости, Жень?.. — предпринимаю еще одну попытку, ведь чувство вины никак не желает меня оставлять. — Иди ты, — вяло огрызается он. — Глаз-алмаз… — Да ладно… Ничего не будет с твоим задом, все там нормально. — А ты рассматривал? — с сарказмом спрашивает он. — Любовался, — огрызаюсь невольно. — Шикарная попка, блин. Он смотрит на меня как-то странно, и я понимаю, что сказанное было явно лишним. Попка у него действительно очень даже, как и он сам, несмотря на то что тоже Женя. Простое лицо, карие глаза, всколоченные и не слишком длинные волосы. Обычный парень, я не обратил бы на него внимания, и на голубого не похож. Хотя и я сам не похож, иначе бы друзей у меня явно не было. — Я пошутил, — быстро проговариваю, надеясь, что он не сбежит прямо сейчас. — Ты вообще тот еще шутник… — медленно отвечает он, и я понимаю, что убивать меня сейчас он не станет. Уже победа, хоть и небольшая. — Да… прости, да?.. — виновато улыбаюсь. — Я — Лёша. — Очень неприятно. — Не взаимно. — Я пойду, — сообщает он, отпуская мою руку, которую до этого продолжал сжимать прохладными пальцами. — А шарики?.. — напоминаю, вдруг он забыл про свое место работы. — Напарник разберется, — Женя вздыхает. — Он рядом на караоке работает. — Тебя проводить?.. — с надеждой предлагаю, может, хоть так искуплю свою вину. — Не надо! — как-то слишком резко отвечает он. — Сзади ко мне вообще не подходи! И уходит, не слишком быстро и немного коряво, а я тупо стою на месте, ощущая, что от недавнего опьянения не осталось ни следа больше — я трезв как стеклышко. И, похоже, снова запал на парня. Ни телефона его не взял, ни мейла, да он и не дал бы. Спасибо, что матом не послал такого криворукого меня. Фигура Жени уже скрылась за поворотом, и тут в моем мозгу, словно лампочка в комиксах, вспыхивает гениальнейшая мысль. Развернувшись, я бегу обратно в поликлинику, довольно улыбаясь. Вечер следующего дня наступает как-то неожиданно, хотя именно его я жду сильнее, чем ждал зачета по правоведению в прошлую среду. По набережной за сегодня успел прогуляться уже четырежды, но знакомых лиц, как и задниц, там нет, слишком рано для взрослых развлечений, и все шарики с дротиками сейчас направлены на детскую аудиторию, в подарках там не шампанское, а игрушки поменьше призового слона. Место, где работает Женя, пустует, но я терпеливо жду, сидя на лавочке неподалеку. И он приходит, с напарником или другом, расставляет ящики, стенд с шариками, которые достает из плотного мешка. Ограждающая лента, вывеска со стоимостью аттракциона, тот самый слон сверху на коробке с шампанским. Наконец-то. — Давайте шарики! — Дро… Ты!!! — узнавание зажигает глаза Жени опасным огнем. — А ну, вали отсюда, снайпер пьяный! — Сегодня я трезв! — торжественно объявляю, разводя руками. Трезв, и в таком состоянии Женя начинает мне еще больше нравиться, значит, все правильно. — И в качестве извинения я выиграю для тебя слона. — Смелое заявление, — усмехается, уже не сердится совершенно, но все еще недоволен. — Так и есть, — киваю, потирая руки. — Тем более у меня сегодня дополнительная попытка, — достаю из кармана еще один дротик, красный, взятый мной вчера из поликлиники. — Это мой счастливый. Лицо ведущего слегка бледнеет, рука невольно тянется к заднице, но останавливается на полпути. Улыбнувшись, я отвожу руку для первого броска: — Ты только попой больше не поворачивайся, Жень.