Танец под музыку свинцовых пуль

      Она давно забыла, что такое покой.       Она слишком давно ходила по краю.       Она пила вино, переплетая свои руки и тело с телами мужчин, заставляя глотать их яд. Она отравляла их тела, души, жизни. Она ощущала приятный холодок корпуса оружия, чувствовала, как он нагревается после многих выстрелов. Она пела, заставляя людей неотрывно слушать ее. Она танцевала под градом пуль.       Она смеялась.       И иногда с тоской смотрела на обычных женщин и их обыденную жизнь. Работа. Муж. Дети. Поход в магазин за продуктами. Высчитывание копеек, чтобы отложить себе чуть-чуть на новое платье.       Она иногда хотела дать себе отдых. Почувствовать те самые будничные дни обычных людей. Но музыка пулеметных очередей и песни плачущих людей звали ее обратно, маня в привычный ей мир.       И она снова танцевала под градом пуль. Кровавые разводы на стенах были для нее красивее любого произведения искусства. Предсмертные всхлипы врагов были лучшей усладой для ее ушей. Выстрелы оружия были музыкой более прекрасной, чем симфонии. Вино заменяло воду, дорогие блюда — обычную еду, сокровища — постель.       Она не оставалась на одном месте надолго. Край был слишком близко, маня черной пустотой смерти. В любой момент ты можешь приобрести что-то очень важное или же потерять все, даже жизнь. Риск пьянил и манил.       Иногда ей снилось, что все те, кого она погубила, тянули к ней свои кровавые руки, утягивая в черную бездонную пропасть. Тихую пропасть.       А на утро она снова смеялась, будто ошалевшая, и снова танцевала под музыку свинцовых пуль.       Край не давал ей упасть в пропасть, но и не позволял жить обычной жизнью. Край стал образом жизни, мысли, существования. Только там она чувствовала себя по-настоящему живой.       Кровь сливалась с вином, выстрелы заглушали крики, и теперь уже она заставляла других танцевать.