Садистский наркотик

  Удар. Ещё удар. Я бью его без всякой подготовки. И снова удар. Теперь в живот.    -На этот раз всё будет быстрее....- говорю я сжимая его руку так сильно что послышался хруст.          О, да... этот крик... Он ласкает уши садиста. Пальцы не сломаны, но явно повреждены. Я хочу большего....    -Как на счёт плети?- разговариваю я сам с собой.-Томи~ ты слышишь? У меня для тебя подарок.    Я замахнулся попадая его мягкой коже. Удар. Долгожданный крик...    И вот опять. Кровь медленно стикает по его дрожащей спине. Такая горячая... свежая. Я так хочу разорвать ему руки... ноги... лишь бы эта кровь сьекала по моим пальцам. Я готов вечно мучать его... только бы чувствовать это резкий запах... этот привкус железа.... такой мягкий... ненавязчивый... горький. Как я хочу видеть его слёзы...они как родники ... полезны... сладки... но только для меня... и ни для кого больше. Не позволю.    Он как наркотик. Привязывает к себе и заставляет хотеть его больше. Я знаю, что он хочет быть им. Каждый раз он терпит унижения, боль,страх... А ради чего это всё? Я знаю. Он не  хочет быть одиноким. Он хочет быть наркотиком... Нет. Он не мазохист. И так ему даже не легче. Просто... Ему не в ком искать поддержку. Я всё что у него есть. Я садист который мучает его регулярно. Я садист который потом лечит его... чтобы снова поиграться. В каком то смысле я его люблю. Люблю его чёрные как смоль глаза, люблю его мягкие как шёлк волосы, люблю его тело... Поэтому и мучаю. ..............    Он что-то прошипел. Было не очень понятно. Он запнулся, задыхаясь собственной кровью. Это было так жалко. Я улыбнулся. Как же это было прекрасно. Смотреть на раздавленного, избитого Тома...  Манящая... Притегательная дрож. Я хочу... Хочу ощущать резкие сокращение мышц своим прикосновением. Я пододвинулся  ещё ближе. Почти к самому его лицу.    -Ты так прекрасен....- в ответ послышалось лишь всхлиипывание.-Тише, тише...- Я медленно поглаживал его лицо, не задевая царапин и синяков. Я хотел сделать ему приятно... Но зачем? Мне нисколько не стало его жалко... Но для меня он больше чем просто игрушка. Наши рты сближались. А если точнее сказать, я приближался. Он не сопротивлялся. Лишь сглатывал слёзы и дрожал. Он боялся... Боялся что за этим последует что то большее. Поцелуй был глубоким. Я проникал в его рот языком не давая времени для передышки. Для меня это приятно. Для него... Ещё один знак внимания. Я прижимал его к полу давя на большой кровоточащий шрам. Он заскулил. Наконец то я оторвался. Глоток воздуха будто отрезвил меня и я понял, что кровь и даже слёзы не сравнятся со вкусом его поцелуя.    Но чего же он так сильно боялся? Меня?... да... но не только... Я могу играться с ним как захочу. Я могу пытать его, бить.... но обходится без ,,десерта'' не в моём вкусе. Не так часто, но я мог позволить себе такое. Почему же не каждый раз? Он бы просто сломался. Он всегда плачет. Всегда скулит. Всегда просит прекратить... Я знаю что ему больно, неприятно и страшно. Хотя я давно прекратил делать это с регулярными избиениями, он всё равно не может останивить истерику. Бывает, я могу присесть к нему, поглаживая забинтованные раны, а он уже начинает дрожать и сворачиваться в маленький, беззащитный комочек... И вот опять возникает вопрос : ,,Зачем я глажу его и целую?.... Зачем я проевляю заботу?..... ............. Потому что он мой наркотик.