Место у камина

      А я пишу. Пишу ни о чем. О простой ерунде: что съел на завтрак или какого цвета сегодня небо. Я просто пишу. У меня много мыслей, а еще много бумаги, чтобы оставлять все на ней.        Я много думаю. Порой мне кажется, что мыслям в моей голове тесно, и когда-нибудь я просто взорвусь. Но я все еще здесь. Я размышляю. Посмотри в окно. Какое сейчас небо? Тебе нравится? Нет? Просто смотри на него.        Никогда не писал для кого-то. Все себе да себе, даже как-то неправильно. Но ведь это мои мысли, кому они нужны?        В моем доме просто огромное количество бумаги! Можно просто идти вперед, а взгляд будет цепляться за рандомные записи: «сегодня тепло», «почему облака белые?», «хочу яблок». Это так странно. Я всегда был странным. Мне так все говорили.        А еще в моем городе всегда такая погода, что кажется, будто над ним, словно купол, висит огромная туча, создавая не только такую погоду, но и атмосферу. Всегда сравниваю это с Лондоном почему-то. Никогда там не был. В этом городе много полицейских, а еще много преступников. На каждом углу царит криминал. Так пугающе притягательно.        Иногда я пишу про людей, которых встречаю на работе. И совсем не важно, что большинство из них — трупы. Такова жизнь судмедэксперта. Но они все такие разные и интересные. У меня много заметок про самых известных преступников Готэма. Например, про Пингвина. И неважно, что его история только начинается, я все равно делаю записи.        А как же я люблю загадки! Ведь загадать можно что угодно, и не каждый найдет именно тот правильный ответ, который знаешь ты. А если все-таки найдет, то становится чуточку радостней от этой мысли.        Иногда пишу будто не я. Когда я натыкаюсь взглядом на какую-то надпись, она мне может показаться абсолютно чужой, будто и не я писал ее вовсе. Я давно заметил это. Я не один. И кто есть я?        Мои записи похожи на дневник. Только на дневник, чьи страницы давно повылетали из переплета и теперь в абсолютном беспорядке валяются где-то на полу. Именно такой дневник. Но я никогда не пытался собрать эти листы. Не вижу в этом смысла. А еще я не вижу смысла в этих записях.