Тебе не будет вечно 17.

Год. Еще один. Уже прошло пять лет. Десять. Может больше. Ты сбился со счета. Твоя молодость постепенно уходит куда-то в закат, как в старых Диснеевских мультфильмах, собрав небольшую катомку и повесив ее на старую палку. Это лучшие годы твоей жизни. Ты знал об этом? Конечно же знал, прикуривая очередную сигарету. Вдыхаешь терпкий дым в свои легкие, ощущая жгучую чернь внутри. Ты должен быть счастлив. Счастливые люди не курят. За окном уже почти лето, правда, так и не понятно в чем ходить. В шортах или же пуховике. В каждом грязном и маленьком городе бывает такая погодка, которая делает серый городишко еще хуже. На столе разбросаны рисунки. Они твои. Небрежно разбросаны листы бумаги, где-то на полу валяется ластик и пара карандашей со сломанными наконечниками. Я соврала. Эти рисунки мои. На каждом из листков, которые все так же разбросаны в хаотичном порядке по столу, нарисован кто-то. Это люди. Я их придумала. Это Мария, Алана, Ричард.. Их еще очень много. Это просто те, которых я помню или еще не забыла. Они не идеальны. Мария чуть полноватая девушка с небольшими карими глазами и очень раздраженным выражением лица. Она моя любимая. Иногда мне кажется, что они смотрят на меня. Как-то осуждающе и не добро. Наверное, они недовольны мною. Не довольны тем, что я курю и порой выпиваю, что бы забыться хотя бы на пару часов. Но они хорошие люди. Я представляю их, где-то в закромах своей больной фантазии, очень добрыми и отзывчивыми. Наверное, я простой шизофреник, который не может избавиться от собственных мыслей. Они убивают, прожигают изнутри. Я пытаюсь тушить этот пожар. Но такое чувство, что тушу я его бензином. Медленно слезаю с подоконника, подходя к письменному столу. Я беру свой телефон. Андроид легко повинуется всем моим манипуляциям, а сенсор кажется сейчас особенно чувствительным к бледным пальцам. Ну же. Давай. Удаляй все контакты из мобильного. Ты один из нас. Один из проебавших молодость.