Часть 1
23 апреля 2017 г. в 19:32
Николя уже полчаса торчал в охотничьем флигеле в своем поместье, хотя заехал всего на несколько минут: забрать Марджелату и Раду и отправиться вместе с ними на рождественские праздники в Бухарест. Однако те сидели по разным углам — Марджелату за столом, со стопкой анисовой, а Раду на полу у печи — и только хмуро переглядывались, судя по всему, даже не думая собираться.
— Вы что, не поедете? — не выдержал наконец Николя.
— Куда мы поедем, если у нас одна бурка на двоих? — проворчал Марджелату.
— Вы купить не могли? — поразился Николя. — Или у вас денег не хватает? Так я...
— Денег у нас хватает, — прервал его Марджелату. — У нас мозгов не хватает. Я его отправил бурку покупать, а он седло приволок! И кто он после этого? Балбес...
— Так ты ему об этом скажи. Раскрой глаза на его... хм... неразумное поведение.
— Не могу, мы с ним уже два дня не разговариваем.
— Три! — Раду поерзал, устраиваясь поудобнее — видимо, на том самом седле.
Снова повисло молчание. Николя почесал в затылке, а потом извлек из ящика стола бумагу, чернила и перо.
— Вот. Не можешь сказать — напиши. Я передам.
— Он все равно читать не умеет.
— Ничего страшного, я перескажу.
Марджелату с явной неохотой взялся за перо.
— Чего бы такого написать?.. Вот! Зайчик, ты — балбес!
— Марджелату, — покачал головой Николя, — Рождество на носу, ты бы хоть поздравил.
— Тогда так: поздравляю тебя, Зайчик, ты — балбес. Бери шубу Николя, иди продавай седло и покупай бурку. Точка. Или еще что-нибудь написать?
— Не знаю, — пожал плечами Николя. — Обычно про погоду пишут.
— Погода у нас хорошая...
— Ха! Ничего себе хорошая, — возмутился Раду. — Грязищи по уши и снег идет!
— А ты помолчи, — укоризненно заметил Николя. — Будешь отвечать, про свою погоду расскажешь.
— Не буду я ничего рассказывать! Я ему сейчас ответ нарисую.
Вскоре Марджелату и Николя с недоумением разглядывали нарисованный углем на печке треугольник со странными полосками.
— И что это?
Раду пренебрежительно фыркнул.
— Неучи! Дикарская изба, такие в Новом Свете строят. Фигвам называется. Мне Аристиде рассказал, он там был и видел.
— Дожили, — вздохнул Марджелату. — Я его, понимаешь, спас, накормил, выучил — на свою голову, — а он вигвамы рисует. Да еще и такие, про которые ему Аристиде рассказал.
— Не хочу я бурку покупать! Они все на заячьем меху, а мне зверушек жалко.
— Зверушек ему жалко! А праздников не жалко? Ты еще скажи, что зайцы реже родятся, чем у нас Рождество бывает!
— И скажу! А если и чаще, то что?
— Так ты еще и считать не умеешь?!
Легкий снежок мягко опускался на землю и серебристой дымкой окутывал флигель, из которого доносились приглушенные голоса.
— Нет, полено я, конечно, передам. И даже кочергу, а вот если вы бочку друг на друга катить начнете...