Любовь

Что для меня любовь? Сказать, Когда она во мне, Не так-то просто. Описать Мне торжество огней, Что родственны лишь звёздам иль Заоблачным мирам, Иль тайне моря в полный штиль, Иль блеску южных стран, Иль тяжести плодов в саду В чудесный летний день?.. Любовь мне молвит: «Я введу Тебя в святую сень Своих садов, где спит Ринальд С Армидою своей, Где каждый смертный встретить рад Подругу лучших дней, Где, сбросив тленный прах с колен, Джульетта видит вновь Вероны сына, что у стен Ей шепчет про любовь, И Бога Биче там молит, А Дант ей песнь поёт, И с рыцарем своим сидит Затворница Шаллот, И вихрь стих там, что кружит Франческу в адской мгле, И Демон не один грустит О горней высоте». Любовь прекрасна. Всё простит В сердечной полноте Она заблудшим: чутко бдит И днём, и в темноте Её сознание. И вздох, И нежный её стих – О том, что в каждом сердце Бог, А небо – в нас самих.