Короткие метры

Они сидят на лавочке в парке. Зелень кустов отливает золотом, и на нем толстовка с эмблемой Бэтмена, подаренная кузиной. Джим сидит рядом и посмеивается над тем, как смешно выглядят его руки, заляпанные зеленой краской - след на память от знакомства с предыдущей скамейкой. У самого Себа след от знакомства с пальцем Джима, который решил, что быть в краске одному не так интересно, как гоняться за другом по всему парку и, улучив момент, провести указательным по его щеке. Им немного меньше 18ти, и они вместе учатся. Что-то связанное с разведением тигров в домашней природе и фабриками по производству слонов. Мориарти отличник, Моран - раздолбай, но никто не знает, что наедине они лихо меняются ролями, и вот уже Джим дурачится в полный рост, а Себ прикидывает, в какой момент будет удачней перехватить нить и потянуть неугомонного мальчишку в сторону дома с красной крышей. Бабушка Мориарти печет вкусное печенье. С фисташками. И всегда пахнет книгами и корицей. А Джим - чем-то сладким, но не приторным, и Себу очень нравится целовать его в уголок рта, быстро и мягко. Чтоб на лице мальчишки появилось довольная шкодная улыбка. И чтоб бабушка не заметила. А то окатит Морана водой из лейки для сизых своих фиалок, как было в прошлый раз... В парке растет земляника. Джим трется о его плечо виском и гипнотизирует ягоды взглядом. Потом дергает пушистым ушком и прыгает в траву собирать красную сладость. Хвост пушится и игриво покачивается из стороны в сторону, и Моран задумчиво следит за ним. Туда-сюда, туда-сюда, туда... почти бьет по носу, щекотно задевая самый кончик... Моран просыпается и чувствует, как Морти крутится своей наглой тушей прямо у него на подушке. Разворачивается и нюхает нос снайпера, тыкаясь мордой ему в лицо. Себ потягивается и гладит кота, немного не рассчитывая силу. Придавленный к кровати кот мурлычет и выползает из-под руки, прыгает куда-то в темноту комнаты. Серый наглец. На часах еще только 3.47, а значит, есть еще пара часов до будильника, душа и нового заказа. Тигр зевает и переворачивается на другой бок, сгребая отползшего на край кровати Мориарти рукой и подтаскивая его к себе как можно ближе. Тихонько сжимает зубами кончик уха и довольно рычит на сонное ворчание гения. Пусть спит. От него пахнет чем-то сладким, но не приторным, и можно уютно устроиться, уткнувшись носом в его волосы. А про фисташки и маленькие черные ушки, внезапно причудившиеся под конец странного сна, можно рассказать и потом. Или не рассказать..) Должна же и у него быть маленькая тайна.