Сколько было после меня?

Мне тебя мало. До скрежета зубов и слез. Слез из моих запястий. Хотел бы вернуться в прошлое. В то время, когда я не был зависим от тебя. Когда ты был повсюду. Сколько было после меня? Семь? Десять? Ты не признаешься. А ведь прошел всего месяц. Милая мразь. Букет цветов. Лепестки белых роз на мокром асфальте. Ты не любишь цветы, я знаю, но дай поухаживать за тобой хотя бы сегодня. Первый и последний раз. Сегодня мы с тобою в черном. Это так символично. Знаешь, тебе всегда больше шел белый. Я хотел бы сказать тебе, что ты прекрасен, но увы, ты меня даже не слушаешь. Зачем мы вообще встретились? Спустя месяц, я сделал неудачную попытку тебя вернуть. Проиграл. В этой бессмысленной игре за твоей любовью, я даже не игрок. Всего лишь зритель, проскользнувший мимо охраны и оказавшийся на поле. Втиснуться я смог, но вот понять, в чем ее смысл - увы. А смысл, как выяснилось, очень прост - пролей как можно больше крови и получи белый платок. Чтобы сдаться и пасть. Быть может, это вовсе не платок, а бинт?