Цветы в крови

       Как много лет прошло. Наши белые розы выросли. Цветы так красивы, нежны; бархатные их лепестки ласкают кожу, шипы ещё мягенькие. А бутоны пышные-пышные! С яблоко размер их! Они так же прекрасны, как и ты, но несколько лет назад.       Почему я тебя терплю? Ты бьёшь меня. До крови. До мяса. Но я терплю. Ты бесишься и вымещаешь всю злобу на мне, пиная меня, кулаками бьёшь меня по лицу. А я боюсь сделать тебе больно. Я всё ещё дорожу тобой, а ты мной — нет. Я прощаю тебе всё, а ты — нет. Я тебя люблю, а ты — нет…       Вечно у беседки, у этих роз, ты бьёшь меня. Кровь капает вниз… На розы… Красная струйка потекла по одному из лепестков. Алая кровь просачивается в жилки его, придавая ощущение того, что кровь эта не моя, а цветка. И трескается роза, а внутри — кровь…       Всю мою кровь ты стирал тряпкой, приговаривая, что б кровь при себе держал, а не брызгал на белую беседку ею, выжимая кровь из тряпки на белые розы. Белое, белое, белое… Как в больнице. Невыносимо. А я всё ещё тебя люблю…       Снова ты пришёл с работы злой. Ты сразу начал закуривать сигарету. Кинул её в кусты жасмина. Подошёл к розам, нашим белым розам, взявшись за их бутон, ты плакал. Я был в ступоре. Подошёл, обнял тебя.       Я чувствую что-то холодное, острое в животе. Это был удар в спину, но только в живот. Он пришёлся от кухонного ножа. Ты держал нож в руках с улыбкой безумца. Крикнул, что ненавидишь меня и воткнул нож мне в грудь.       Ты плакал возле меня, просил прощенья. Но уже поздно, мне было плевать. Я лишь помотал головой. Ты ушёл, пнув меня в ногу.       Я сел у роз. Последние секунды настали. Вся жизнь перед глазами, и вот смерть…       Розы теперь алые, а не белые. Кровью земля пропиталась. Цветы поглотили боль белыми, а теперь красными стались, но невинными остались.