Where is my mind?

-Том! Выпусти меня! – костяшки содраны в кровь, рука онемела. Прижимаюсь лицом к деревянной двери. Я же прекрасно знаю, что это бесполезно. Стучать. Ухожу в дальний угол комнаты и сажусь на пол. Растираю окоченевшие босые ноги. Братик, что же ты творишь? ** Часом ранее - Томас, я забыл бокалы! – кутаюсь в плед. Ветер свищет сквозь разбитое окно в дальней комнате, давно пора его заделать. Что-то ворчит, но покорно исполняет мою просьбу. Глупо улыбается, смотрит на меня с обожанием. Ну вот куда же я без него? Тянусь за бутылкой, одно неловкое движение и красные брызги орошают молочно-белую футболку Тома. Господи… испуганно отшатываюсь от него. Пячусь. Вижу, как меняется его лицо, как расширяются зрачки. - Умоляю, прости меня! – упираюсь спиной в холодную стену. С ужасом наблюдаю, как брат медленно встает с дивана и подходит ко мне. - Томми…Родной… - падаю на колени у его ног. Судорожно пытаюсь стереть красные капельки с его одежды. Мощной пощечиной откидывает меня. Лежу. Тихо всхлипываю. Лишь бы не разозлить его сильнее. Хватает за руки. Тащит. - Том, Боже, только не в Комнату! – ору от отчаянья. Буквально швыряет меня на пол, закрывает дверь. - Это моя любимая футболка, Билл. ** - Том, я замерз и дико хочу в туалет. – Говорю робко, лишь бы не разозлить. Слышу шаги, чуть отступаю от двери. Заходит, все еще в этой чертовой футболке. Швыряет в меня ведро. Еле увернулся. Он запирает дверь, и я снова погружаюсь во мрак. Сильно злится, иногда он разрешает мне выходить в туалет. А иногда я отделываюсь лишь парой синяков. Сегодня не мой день. Ложусь на груду всякого хлама. Эту так называемую кровать я собрал еще в прошлые разы пребывания здесь. Ощупываю пол, нахожу оставленный мною коробок спичек, мысленно ликую. Пытаюсь хоть как-то согреть пальцы. Сегодня тут особенно холодно. Осень дает о себе знать. Нужно скорее заделать окно, пока не пришла зима… ** Год назад - Подпишите бумаги, что вы отказываетесь от его госпитализации. Вы берете на себя всю ответственность за его действия и признаете его социально-опасным… - Бла-бла-бла! – вырываю эти уродские бумажки и подписываю. Какие же люди жестокие. Ты попал в жуткую аварию, пролежал в коме 47 часов, а они хотят запихать тебя в психушку! Врач смотрит с нескрываемой злобой. - Сэр, или вы меня дослушиваете, или я немедленно распоряжусь о переводе вашего брата в посттравматический центр реабилитации. - Какой нахуй центр? Вы уж так и говорите? что хотите упечь Томаса в психушку, ублюдки!... После непродолжительной беседы с офицером полиции о моей нецензурной брани и нарушении порядка в общественных местах я, опустошенный до последней капли, падаю в кресло напротив лечащего врача моего брата. - В результате аварии мозгу Томаса был нанесен непоправимый ущерб, – бьет сразу в лоб, – Нарушены центры, отвечающие за самоосознание, эмоции. Его физическое здоровье мы привели в норму, но психическое сейчас в критическом состоянии. - Вытираю слезы со щек, встаю. Какая к черту разница. Что там у Тома с самоосознанием? Я его любого люблю. - Я должен вас предупредить. Уровень его агрессии подскочит в разы. И вы никогда не сможете предугадать, чем будет вызвана та или иная вспышка ярости. Ваша задача – ПОЗВОЛИТЬ ЕМУ ЭТУ АГРЕССИЮ ВЫПУСТИТЬ ** Все тело свело от холода, ног я не чувствую вовсе. Ну скоро ли уже рассвет? Корчусь в жутком приступе кашля. Главное – протянуть тут еще пару часов, тогда я снова смогу увидеть тебя прежнего, моего братика. * - Ты больше не будешь пачкать мою футболку? – заботливо смотрит на меня. - Нет, чудесный, – тихо хриплю, я же знал, что он не бросит меня. Опираясь на его плечо покидаю Комнату.