Часть 1
27 апреля 2017 г., 09:14
В уголке моей памяти белым роялем
Стоит колыбель одинокой души.
Она не вмещается в рамки морали,
С которой вам хочется, чтобы я жил.
В стопке бумаг, где-то там на панели,
Черным по белому вьются не цифры —
Это - нутро моей колыбели:
Ноты и тексты; Прозы и рифмы.
Там не найти, что вам может быть ценно
(Я бы и сам захотел — не нашел бы)
Но, каждый раз, поднимаясь на сцену,
Вашим «хочу» я играю марш скорби.
Блуд и дурман, дым сигарет —
Это не то, за что я был грешен;
Тихо спускаясь в свой лазарет,
Музыку-дочь я лелеял и тешил.
Слепое дитя — вот все грехи,
Для музыки зрение может быть лишним,
И даже сквозь время, играя глухим,
Я музыку пальцами эту услышу.
В безмолвном согласии слышен протест,
До граней заполнена Чаша Грааля.
В руинах сознанья играет гротеск -
Ведь я не позволил сломаться роялю.
***
В уголке моей памяти кроется дом;
Его жителей смех — мои миражи,
Передайте же им, что мне нравится то,
Куда “катится” ввысь моя “жалкая” жизнь.
