Часть 1
27 апреля 2017 г. в 19:18
Начинается ветер, и большие деревья прогоняют последний сон.
Тот уходит ,останавливаясь на мнговение,
У открытых мною окон.
Задевая, шагая чинно
Простыни на верёвке,
Он воспевает мирно
Африканский климат нелёгкий.
А простыни ,замечтавшись,
Думают что паруса.
Они улетают наивно,
Сами не зная куда.
Я бы сделал парус из этих простынь,
На лодку поставив тогда.
Только взрослые мне не дадут,
Им не нужны паруса...