Город Сказка

      Фрэнк Декард стоит напротив большого, во всю стену, окна и курит. Его автодок просто сходит с ума и посылает предупреждающие сигналы. Но Декард уже давно перестал обращать на него внимание. Фрэнк стар. Ну, по крайней мере, он считает себя стариком в свои пятьдесят шесть. Но сегодня он чувствует себя особенно старым. Он делает еще одну затяжку.       А за окном расстилается панорама Верхнего Города. "Лес" из огромных, достающих до неба, зданий из бетона, стекла и стали. Жилые комплексы, полностью автономные и походящие на небольшие поселения, упрятанные в высотки. Монолиты офисных зданий из стали и стекла. И все вокруг освещает пестрый свет неоновых и голографических вывесок и реклам.       На горизонте, подобное египетской пирамиде, высится здание корпорации "Лимб". Оно возвышается над всем городом, словно напоминая о своем величии. "Лимб" производит киберпротезы и импланты как для военной промышленности, так и для простых гражданских. Фрэнк тушит сигарету в пепельнице. Он собирается достать еще одну, но тут дверь кабинета распахивается и в коридор выглядывает Гуэрта. - Зайди, - коротко бросает он и снова скрывается в кабинете. Декард бросает еще один быстрый взгляд на Верхний Город, залитый пестрым переливающимся светом, и проходит в кабинет.       В офисе Гуэрты его уже поджидает Бобби Майлз, который машет ему рукой в знак приветствия, едва Декард переступает порог. - Я надеюсь, дело серьезное, - вздыхает Фрэнк, садясь в кресло. - Более чем, - кивает Гуэрта. - Приказ пришел от верхушки "Лимба". - Опять кто-то проиграл свои руки в рулетку? - усмехается Майлз и Гуэрта бросает на него такой взгляд, от которого Бобби сильнее вжимается в кресло. - Так что у тебя там? - Декард потирает виски: последние несколько дней его мучают страшные головные боли. - Вот, - Гуэрта кидает на стол перед ним инфопланшет. Поморщившись, Фрэнк подхватывает его и начинает изучать содержимое. На планшете только несколько фотографий, на которых изображен какой-то парень со вскрытой черепной коробкой. Фрэнк отмечает, что операция проведена хоть и грубо, но достаточно профессионально. Орудовали одним лишь скальпелем, подсказывает база данных, пока аугментированные глаза Декарда изучают фотографии. - Кто бы ни вскрыл парня, - говорит он, протягивая инфопланшет Майлзу, но тот только качает головой в ответ, - был очень силен. - Верно подмечено, - Гуэрта закуривает. - Дэвид, может все-таки, скажешь, почему это настолько важно? - вздыхает Декард. - пока что я вижу труп простого парня. - Этот парень, - Гуэрта выдыхает струйку дыма, - некто Вайзард. Деккер, работавший на "Лимб". Все сразу становится на свои места. - Что у него забрали, - Фрэнк становится серьезнее. - Дата-джек и парочку нейроимплантов, - Гуэрта тушит сигарету в пепельнице. - Это все равно, что искать иголку в стоге сена, - разводит руками Майлз. - Именно поэтому я и позвал Фрэнка, - Дэвид закуривает еще одну сигарету. - Но "Лимбу" нужны не импланты парня, им нужно знать кто их забрал. - Где нашли труп? - Декард снова трет виски. - В трущобах у стены нижнего города, - Гуэрта стучит пальцем по виску. - Я переслал тебе координаты. Декард только кивает и встает с кресла. - Фрэнк, - кидает ему вслед Гуэрта, - с тобой все в порядке? - Нет, Дэвид, - кисло усмехается Декард в ответ, - мне нужен отпуск. - Закончишь это дело и получишь самый продолжительный отпуск за всю твою жизнь, - с улыбкой обещает Гуэрта. Фрэнк ничего не отвечает.       Ховеркар опускается к пелене серо-стальных облаков, которая затягивает небо над Нижним Городом. Еще немного и он погружается в пучину облаков. Стекла тут же покрываются мутными каплями грязной воды. Спустя несколько мгновений ховеркар вырывается из пелены и продолжает спуск к Нижнему Городу. Городу, в котором всегда идет дождь. Навстречу машине поднимаются серые монолиты жилых комплексов. Ховеркар зависает над высотками. Декард проверяет маршрут выстроенный навигатором. Бобби Майлз прилипает к окну и разглядывает раскинувшуюся перед ним серую панораму. Бобби никогда прежде не бывал в Нижнем Городе. Его взгляд жадно скользит по однообразному безжизненному пейзажу. Из "леса" серых бетонных монолитов тут и там вырываются переплетения труб, колонн и цистерн. Это очистные сооружения тянут свои "щупальца" к Верхнему Городу. На горизонте, сквозь пелену дождя, виднеется темный силуэт стены, окружающей город. Ограждающей его от свалок радиоактивных отходов и безжизненных пустошей. - Сильное зрелище, - бормочет себе под нос Майлз. Ховеркар медленно трогается с места, унося своих пассажиров к стене.       Несколько минут спустя, машина зависает над трущобами. Полет недолгий. Нижний Город только кажется большим. На деле же он куда меньше. Декард еще раз сверяется с данными навигатора. Майлз продолжает глазеть в окно на нагромождение жилых модулей, что словно вырастая из земли, тянется вверх по стене. - Как они это построили? - спрашивает он, но Фрэнк ничего не отвечает. Он молча открывает дверь ховеркара впуская в салон холодный мокрый воздух. Порывы ветра приносят с собой едкие кислотные запахи гнилого мусора. Бобби морщится. Декард кивает ему и выпрыгивает из машины на крышу одного из модулей. Его напарник нехотя следует за ним. Кутаясь в плащи, они направляются к одному из модулей. Ветер сегодня сильнее обычного и крупные капли дождя хлестко бьют по ним.       - Что мы ищем? - интересуется Майлз, едва они входят в модуль. - Разве они не забрали тело? - Полиция не работает в Нижнем Городе, - отвечает Фрэнк, оглядывая помещение. Сканируя его своими аугментированными глазами. - По крайней мере, официально. - Бобби только пожимает плечами в ответ. Декард ищет следы и находит их. Стертые отпечатки ног. Недавно в модуль наведались двое. Мужчина и девушка. Фрэнк садится на корточки и проводит рукой по полу. Разумеется, следов не осталось. Глазные импланты меняют спектр обзора, и четкие следы предстают перед его взором. Мужчина, крупный, приблизительно метр девяносто. Явно аугментированный. Сообщает поисковая система. И девушка, приблизительно метр шестьдесят. - Двое, - говорит Фрэнк, вставая. - Парень и девушка. - Давно? - Майлз тянется к пистолету и осторожно проходит в соседнюю комнату. - День-два назад, - вздыхает Декард и следует за ним. - Думаешь, они были вместе? - интересуется Бобби и тут же зажимает рот рукой. - Господи Иисусе... - Майлз спешит покинуть соседнюю комнату. Фрэнк проходит мимо своего напарника.       Небольшая комнатушка. Пол и стены забрызганы засохшей кровью. На кресле в центре комнаты сидит паренек. Его череп грубо вскрыт, изо рта свисает почерневший язык. Декард осматривает пол и стены и поисковая система сообщает, что кровь принадлежит жертве. Даже в базе данных он значится как "Вайзард". Фрэнк вздыхает и бросает взгляд на лежащий на столе дек-борд. - Что там? - в дверях показывается бледный Бобби. - Сгорел, - коротко отвечает Декард. - Чего? - переспрашивает Майлз. - Кто-то выжег парню мозги, - вздыхает Фрэнк, глядя на сгоревший дек-борд. - А потом заявился сюда... - И выпотрошил парня? - Да, - Декард кивает, внимательно изучая комнату. - Что думаешь? - Думаю, что это дело рук одного и того же человека. - С чего ты взял? - вздыхает Майлз. - Его мог поджарить другой деккер. А в башке поковырялись местные ребята. Фрэнк только качает головой и проходит в дальний конец комнаты. Приседает на корточки и роется в куче хлама. - Они не только забрали его импланты, но и вытащили блок данных из его дек-борда, - начинает говорить он, извлекая из кучи мусора переносной терминал. - Разбит, - вздыхает он. - Заметали следы? - Бобби все-таки находит в себе силы подойти к трупу и шарит по его карманам. - Вполне возможно, - Фрэнк крутит в руках терминал и система подсказывает ему, что он уже бесполезен. - И довольно успешно. - И что теперь? Где нам искать того, что распотрошил беднягу? Декард отбрасывает терминал в сторону и молча, идет к выходу. В Нижнем Городе есть только одно место, куда стекаются все краденые импланты. Но Фрэнка больше интересует, какие же секреты хочет спрятать "Лимб".